PAPEL BORRADOR

2011-05-02T23:09:00.002-03:00

(...)

La imagen que he visto hoy ha dejado una sensación en mi pecho, que aunque aguijonera, ruego no se (me) disipe.

Una sensación con forma de llave.

2010-10-25T23:05:00.001-03:00

Tacacoma

Había algo en el aire atravesando las quenas norteñas, algo en la fuerza del golpe en los bombos, algo en la pasión de los dedos despeinando las cuerdas del charango. Una y otra vez los pelos de mis brazos desperezándose, alzando carteles que no alcanzo a leer. Desde la cal de las paredes de la urbe que me alejan incansablemente del viento de los cerros vírgenes, escucho que es la libertad la que estalla en la garganta de quien canta, en el cuerpo de quien baila, en el cuero del tambor. Yo testigo queriendo entremezclarme en ese ritual de liberación, en el que los más oprimidos se vuelven pájaros, dejando obsoletos y suspendidos los metales que hemos dado en llamar monedas. Yo testigo, acepto la invitación y exilio por un instante mis opresiones. Sobrevuelo lo cotidiano, me sobrevuelo. Los pelos de mis brazos subvertidos se despeinan en esa casi mística comunión de libertad.

2010-02-27T20:46:00.007-03:00

Buenos Aires

El humo salía de su boca mientras esperaba en el semáforo con su carro lleno de almohadones viejos cargados de historias ajenas. Él dejaba que el peso de las dos grandes barras de hierro que sostenían el carro descansase sobre sus hombros. No había caballo. Había un hombre flaco. Fumaba sin manos (las manos aseguraban las barras a los hombros), echando el humo mediante un malabar labial: presionar el cigarro ligeramente para poder, a la vez, expulsar el humo. Verde en el semáforo, aprieta el cigarrillo y avanza. La avenida que debe cruzar es ancha, su cuerpo se achica aun más con tan burlona proporción. Pero la mirada no duda, es dura, tiesa, como si estuviese siguiendo una línea recta, como si apremiase llegar a algún sitio con los restos de ese viejo sofá. Esos almohadones cansados no podrán descansar de que sean otros los que descansen sobre ellos. Nadie oye los gritos de piedad de un sillón aturdido de chismes y testigo de revolcones. El paso apurado del hombre agita las telas rasgadas de los pasajeros del carro, el movimiento de una de ellas metaforiza muy bien el de una agonizante lengua afuera. La seriedad del paso del hombre flaco que fuma sin manos combate eficazmente hasta la más tenue intención de tocar bocina.

2009-12-14T19:33:00.009-03:00

el mundo habitado

en este mundo no hay finales de teatro, con los actores reunidos aplaudiendo al final de la obra. hay más bien la noche, casa de ausencias. hay memoria débil de gestos únicos. melodías que regresan solitarias. tardes sin. viajantes que abren sus valijas, desnudando conjuntos irrepetibles de objetos, aromas y cielos. para luego cerrarlas, dejando algo que ya no se irá jamás. entre la ausencia y la presencia, los vestigios de cada visitante reaparecen con soberbia en los objetos donde moran. es entonces que el mundo está habitado. y si bien hay vacancias, los lugares se ocupan de un modo imperativo, son ocupados, sin elecciones, sin conseciones, sin dramaturgia. es entonces que hay historia, y no obra.

2009-10-05T00:47:00.003-03:00

Wiggle-Waggle

Cuando suena el jazz
el cielo azul rechina los dientes,
y un gato que lo usa de fondo
cruza al balcón de enfrente

Agazapado pero sensual
el felino inocente
usa el cable que roba cable al vecino
de clandestino puente

cuando suena el jazz nene
te lo digo,
se cruzan los gatos
(agazapados pero sensuales)
al balcón de en frente.

2009-09-26T00:09:00.004-03:00

De copiosas hileras de palabras,
(legión dispuesta a domar el hecho)
ni una sola pudo acoplarse al ritmo
de tan visceral galope.

¿Qué de mí en la libertad que habita
del otro lado del borde de los nombres?

2009-08-04T22:49:00.001-03:00

tatuadas las cuerdas

en tus dedos largos

modestas arrugas

de paisano sabio

“medio descalcito”

llamabas lindamente

a aquel changuito

de madre ardiente

eras voz áspera,

con el corazón de horizonte

eras una guitarra

en tu caballo al trote

¡Ay Atahualpa, buen hombre,

con mayúsculas se escribe en mí

tu nombre!

mi grito Cranberries

2009-06-24T14:40:00.004-03:00

don't analyse
don't analyse
don't analyse
don't analyse
don't analyse

the revolution is in the body

2009-06-24T13:23:00.007-03:00

Revolución
(a Belicosa)

Se sentó
y mientras pelaba la mandarina,
jugueteó a que dejaba de ser

Pelaba la fruta
como se entra a un lugar nuevo:
Sin Recorridos Conocidos

y mientras miraba los pelos blancos
y el jugo chorreando en sus dedos,
supo que podía subvertirse de todo
(del mundo y de la historia) :

tan sólo evitando que las manos
se muevan solas.

2009-05-18T21:58:00.000-03:00

mi cotidiana distracción puede explicarse:
el mundo es más sensual
plagado de misterios

mi desorientación geográfica:
el deseo de pretenderme perdida
en las viejas esquinas

(vago consuelo de los no-alados)

2009-03-30T13:32:00.007-03:00

¿Toda mi vida será el invento que le sigue al suspiro que anuncia

que la tinta hará dibujos sobre algún papel?

¿Las cosas jamás se quitarán ese antifaz

que me obliga a garabatear los nombres de este mundo?

2009-03-25T12:13:00.002-03:00

Yo escribiría sobre él

Como conocidos hablaban. En realidad, él le hablaba, sobre el precio del medicamento para el asma “nadie te da nada, nadie te da nada, como ciento cuarenta pesos te sale”, y le muestra un disparador azul. Le cuenta que el aire que se respira en Anisacate es el mejor remedio “cuando tengas un fin de semana anda… te parás en la montaña, buscando el aire de arriba, se te llenan los pulmones…” Su compañero de asiento expresaba su atención con un leve movimiento en los ojos, casi imperceptible. La dirección y posición en la que se acomodaba su cuerpo delataban un desinterés que no quería ocultarse. El mensaje era evidente para cualquiera que por allí pasase. Sin embargo el hombre, de camisa arremangada, gastada y percudida de trabajo, continuaba hablando con el talante de quien está sosteniendo una conversación con alguien que mira a los ojos. ¿Alguien puede recibir mi alma? ¿Alguien puede decirme que existo? El acompañante de asiento se levanta para descender. El hombre miraba por la ventana para encontrar el asiento vacío al regresar los ojos. Los ojos, verdes, profundos, cansados pero intensos. Miran penetrando. Miran sin vergüenza, sin pudor, sin advertencias. Miran sin tapujos, sin disimulo. A la gente alrededor, al asiento vacío, al asiento ahora ocupado por una joven, tras la ventana, a mí parada al costado de su nueva acompañante de viaje. Mirada que busca, que interroga ¿Alguien puede recibir mi alma? ¿Alguien puede decirme que existo? Su dedo gordo insiste en raspar la cutícula del dedo gordo de la otra mano. Las manos son arrugadas y el gesto es de niño. El movimiento se repite, conversando con ese par de ojos inquietos. Miro a mi alrededor, hay cierta armonía. Los movimientos de las personas están envueltos de certidumbre. Bajan, suben, caminan, leen, responden un mensaje de texto, miran un punto fijo, caminan en línea recta, o simplemente se dejan adormecer por el movimiento del transporte. Una fría armonía que la presencia de este hombre quiebra. Porque él busca, pide. Mira a su reciente acompañante, ésta escucha música, mirando hacia el frente. Esa mirada hacia ningún lugar que sin embargo ostenta una seguridad indispensable. La mira con profundidad y templanza, le pide. No logran esos ojos verdes romper la esfera que cubre a la abstraída joven. El gesto en sus manos se intensifica a tal punto que me rasca las entrañas. A veces indiferente ante desgracias televisadas, otras, al borde de las lágrimas ante acontecimientos apenas percibidos. Un hombre-niño gritando en medio de una isla solitaria. No era aburrimiento, estoy segura, el aburrimiento ajeno no llega a las tripas íntimas. Era cuestión de vida o muerte.
Cuando bajé sabía que escribiría sobre él, sabía que un par de imágenes quedarían curiosamente sobresaliendo en mi memoria. Antes de bajar imaginé que pronto llegaría a su casa donde alguien lo estaría esperando, alguien que lo recibiría. Quizás un niño o una mujer. Curiosa también la forma de sepultar la sensación de no haber respondido cuando esos ojos se dirigieron hacia los míos.

2009-03-17T10:55:00.003-03:00

(escritos que se escriben detrás de las ventanas)

baja arrebatada el agua por las escaleras
las burbujas se lanzan de cabeza al suicidio escalonado
y al final quedan lágrimas chorreando zócalos
aureolas húmedas de viejas correntadas
como las palabras que se dicen sobre el amor

2009-03-04T19:40:00.001-02:00

no quiero las arrugas en mis manos

para atreverme por fin

a escribir mi nombre en mayúsculas

2009-02-20T20:55:00.001-02:00

(Ahogar en tiempo reflexivo)

Lejos de luchar contra el río
fue dejarse llevar por él
hasta pactar con el ahogo

Lejos del presunto agotamiento,
el pudor del reposo.

Admitir la existencia de la correntada
¿supone colocarle laureles,
y someterse a su mandato?

2009-02-02T16:29:00.002-02:00

Mi Norte

Las quenas, los sikus, los valles respirando entre la aridez de los cerros, los abismos que los rodean, adulándolos. Todo en el norte es aire entrando en el pecho. Un canal de aire hecho agua salvaje, desafiando rocas, salpicando, invadiendo, inundando. Todo en el norte es espacio. Es abrir los brazos hasta casi desprenderlos del cuerpo, sin tocar nada alrededor, siendo en cambio uno abrazado por la inmensidad. Abrazos esos que nunca atrapan. Como un paisaje del amor.

La ambiciosa flor naciendo en pequeños cactus, el hilo de agua corriendo a duras penas entre los rocosos caminos, la mirada rodeada de una piel curtida por un sol que la ha confundido con la tierra, cada noche estrellada que me ha acostado a contemplar. Todo me ha dicho que soy libre. Me han dicho los cerros que aquello que me sujeta no es sino una cuerda que aprieto con la fuerza de mi mano. Que la libertad más grande es la de detenerse a mirar a los ojos, a quien uno quiera, donde sea. Dedicar,se, convidar,se. Que la libertad más grande es ser el tiempo de otros, ser las manos que apretándose llenas de la misma tierra, se confunden en lo ajeno y lo propio. Maimará. Hornaditas. Maimará. Embriagado el pecho de norte, no me queda más que contagiar.

2008-12-05T23:37:00.003-02:00

cursilerías

lo cursi,
cáscara de lo que realmente tiene peso en el pecho.
cáscara de palabras, de baratas a sofisticadas.
desaparecer todas las cáscaras deja desnudo al platillo de la balanza
en donde mido la masa de la sonrisa que se recorta en tu cara.

la ponderación es algo que se siente
como se siente la presión de una puerta apretando un dedo.
cosas paralelas al lenguaje.

sonrisa bella condensa
la mejor manera de aniquilar la constricción en mi pecho
cuando algo que germina en tu panza y en tu cabeza
converge en una suave encrucijada,
entre labio y labio.

2008-11-14T23:06:00.001-02:00

Antifaz

sobretodo los ojos
los ojos con sobretodo
de plumas
el antifaz

y en la parte crucial del faz
dos huecos,
que airosos y triunfantes
relatan la gran mentira del anti

ojos de fiesta, emplumados
con la mirada intacta
(tanto la que va
como la que vuelve)

ese cordel elástico
artificialmente te retiene
mientras se mojan las plumas,
antifaz

2008-11-06T15:23:00.004-02:00

(escritos afectados de espontaneidad II)

No hay nada más allá del color de mis pinturas
los ojos azules de ese hombre
se decolorarán cuando se deslicen otras pinceladas

Y Lo que brilla será opaco
Y lo opaco brillará con soberbia

No hay nada más allá del color de mis pinturas
Y lo tragicómico del cuadro mutante
no son los tonos de mis óleos
sino este caprichoso pincel

2008-11-05T15:39:00.004-02:00

(escritos afectados de espontaneidad I)

La trama, eso era, la trama.

Yo buscaba el guión, la palabra, o el momento, y no, era la trama
Eso que se teje con tu hilo enganchado, zurcido, enredado, o lo que sea,
pero con mi hilo, hilacha, piolín, cordel.
Eso que pasa cuando lees lo que escribo.
Leguas más acá de que captes que quiero decir.
Es verte viendo esto lo que hace a la trama
y la trama me hace a mí,
y te hace a vos,
y a mi con vos
y a vos conmigo.

Fue la araña que tejía su tela con babas, jadeante.
Todo para atrapar a alguien,
o para dejar pegoteado a algún transeúnte distraído,
o para mostrar la adherencia de su tela al tacto,
o para pasar el rato,
o para que la insulten cuando se pega a alguna parte del cuerpo,
y, principalmente, para comer,
para subsistir con (o a costa de, o gracias a) otro

2008-08-17T03:21:00.003-03:00

Porque yo quería contar la historia de la mujer
que dibujaba sus ideales sobre los terremotos.

2008-08-17T03:07:00.005-03:00

al ¿seré?
un texto narcisista

2008-08-16T23:54:00.000-03:00

Me pica la cara interna del dedo anular, me rasco con la uña del dedo gordo de la misma mano. Se dibuja una especie de caracol con mis dedos. Qué significa. Quién te dice qué significa. Si no te metés ahí cualquiera te dice. El primero que pase. Pero no. Yo decido primero: significa que estoy imaginando, que busco con los ojos y me cuento historias. Y todo esto por qué. Porque si no puedo ser protagonista, al menos el narrador omnisciente.

Qué miro. Miro a mi alrededor buscando algún objeto cualquiera que en su fachada me traduzca lo que del otro lado de mi pecho está escrito. Ahí, en ese punto que no tiene tiempo ni espacio, que es tan escurridizo y anclado a la vez. El Punto.
Pensar que toda mi alma se condensa ahí mismo, en una metáfora sin geografía.

Se calma el punto cuando miro a un par de ojos ajenos como a un legendario papiro cargado de verdades eternas. Constriñe el punto mi pecho (como estrujándolo) cuando esos ojos ajenos y estos ojos míos descruzan las líneas imaginarias que llamamos mirada.
Se expande el punto hasta humedecer mis manos, cuando me encamino envalentonada hacia donde tendré que sacar a relucir mi coraje con cara de póquer. Y así sucesivamente, con toda mi alma.

¿Todo aquí es puro deseo de creer? Por qué no. Porque me desgrano en mil arenas cada vez. Pero como las veces no son frecuentes está bien, lo admito: sí.

2008-08-16T18:44:00.003-03:00

Y he de comenzar a arrancarme de la piel tantos mundos, tantas ciudades que no son sino cemento y tiempo gris-muerto. Y he de sangrar por las ideas para que el tacto sea posible. Resignar una porción de esta subjetividad para sentir el aroma de una flor penetrar en la nariz, para escuchar los sonidos alrededor. Y he de morir para amar.

2008-08-16T18:36:00.003-03:00

A un amigo

Me has hecho notar, o quizás recordar, que vivo aquí dentro y que respondo pocas veces cuando me hablan. Responde mi voz. Yo me siento a esperar que alguien me hable a mí. ¿Haré mal en agazaparme en un rincón? ¿debería gritar? ¿gritar qué?. Se trata de una exigencia que profiero: Sólo hablaré con aquel que me halla escuchado. La culpa montada en un búho me acecha de sólo pensar en tales pretensiones. Pero algo me dice que la pretensión es la expiación de algo que sólo es, sin más. Es: la alternativa del todo o nada: o las voces llegan a aquel rincón y puedo contestar, o no llegan. Un juramento: Y-o n-o l-o d-e-c-i-d-o. Siempre llegan voces que puedo reconocer, porque traen entre sus letras algunas de las entrelíneas que han tomado de mi hablar. Nos reconocemos, nos traducimos. El problema es olvidar lo que me has recordado: que la mayor parte del tiempo habla por mí una especie de cúmulo de clisés, hábitos lingüísticos, palabras autómatas, constantes exilios de mí; y yo que sé, cosas que pasan en las cuerdas de mi garganta.
Como hoy, cuando una voz llega airosa al genuino oído de mis entrañas, mi cara de escéptica se borra, y cree. Cree y cree. Cree y cree y cree sin parar y desesperada. Y yo que sé, me debo fe, lo sé. Una y mil veces me debo fe, pero me has recordado al menos que tuve y tengo el hálito para hablar, para invitar, porque aquí estás.

2008-06-20T15:12:00.000-03:00

el hilo que sostiene a todo en su lugar es tan ínfimo
que los muros de los templos se tornan grotescos
el hilo que hace nudo ciego en esta alma
tiene más (sed) de fe irracional
en la posibilidad de un encuentro vulgo
que en la posibilidad de un encuentro con los dioses

2008-06-20T15:10:00.002-03:00

ahí estaba
de peluca y antifaz
acurrucada a la vera de un par de líneas
adormecida en armónicos fonemas
meciéndose en la hamaca* del renglón crucial
que anula la futilidad de la existencia

*hurto de un significante
marqueta-saltapeople!

2008-06-08T20:44:00.005-03:00

Escribir

(con los ojos cerrados)

la más necia seducción
es la de estas letras
que insisten en mostrarme a la metáfora
antes que al sentido,
capturándome así en la voluptuosa sensación
de ser yo la hija de las palabras que escribo.

2008-06-08T20:34:00.003-03:00

la coma es como ese espacio
****************************fugaz pero visible
entre el aire
y el último vestigio de tu sonrisa

el signo de interrogación
lo que circunscribe que aún no me decida

si gracias a vos
o culpa tuya

2008-05-27T22:11:00.003-03:00

Viernes 6/06
Próxima función de Teatro Espontáneo
Pasaje Reartes 66
21 horas
a cargo de "El Pasaje".
http://www.teatroespontaneo.com.ar/

(nunca hubo chivos en este blog
-a lo mejor es un buen inicio o una simple excepción-
pero realmente deseo compartir esta info,
disfruto mucho lo que hace esta gente)

2008-05-22T17:13:00.001-03:00

basta relajar el combatiente escudo un instante
para verme la nariz pegada en vidrieras
que de cotidiano me son indiferentes

atiende un renegado:
vidas paralelas y
sentimientos evadidos,
por dos morlacos

escalofrío y manos húmedas
las monedas charlando en mi bolsillo
porque me cruzo de vereda

y si

el regreso a la acera ficcional
del yo quiero, yo decido, yo soy
con un tango oído en mis ojos
por aquella persiana baja

2008-05-22T17:07:00.000-03:00

con toda mi modestia, con todas mis minúsculas:
un grano de polenta

tenía un grano de polenta en la cabeza, esa minucia dio comienzo a mis cavilaciones. me hizo pensar si escribías en una habitación de paredes peladas. si oías el ruido áspero del grafito raspando la hoja, o si era más bien la melodía suave de la tinta deslizándose.

¿tu cabello te hacía cosquillas en la mejilla derecha cuando des-encadenabas las palabras? los diestros por lo general inclinan la cabeza hacia la izquierda cuando escriben. a lo mejor no eras diestra. a lo mejor llevabas el cabello recogido.

¿tus rodillas soportaban el peso de tu cuerpo en la madera de una silla, así, como suele sentarse un niño? ¿o es que la posición de tu alma era más bien horizontal?

te imagino con ropas blancas y abrigos gastados, desmenuzados en los puños y codos. te pienso nuevamente oyendo el esquizofrénico-entrecortado-desdoblado sonido del lápiz gastándose en la hoja. como un murmullo de palabras yuxtapuestas.

te veo. tus ojos puestos en una profundidad acuosa que sólo puedo imaginarme por oposición con la plana superficie de esta hoja. mi piel erizándose. tres poemas me bastaron para verte llorar, para hacer atrevidas analogías con la seca piel de mis manos.

¿se oía la música tajante de las agujas de un reloj pinchando el silencio mientras agazapada en esa ventana observabas al pájaro mirándote desde la cornisa del edificio de enfrente?

miro el grano de polenta incrustado entre mi uña y mi carne, ¿comías sabiendo que hasta ese bocado desintegrándose en tu boca se tornaría mítico al evocarlo/pensarlo/imaginarlo/traerlo luego de tu muerte, Alejandra?

pavadas

2008-05-22T15:58:00.001-03:00

un té

Creyendo que el agua
hervía en su olvido
evaporándose nuevamente,
oía los borbotones
re-claman-tes

Sin embargo
al llegar a la presunta escena de mi crimen
alguien te había retirado del fuego

y entonces
¿yo que oía cuando te oía?

Ominoso es
extrapolar esta anécdota de entrecasa
a percepciones
con equipotente apariencia de realidad
pero que exceden mi cocina

2008-05-15T23:08:00.001-03:00

*
es la sh de Michelle, Paul
una actualización de quien soy
es el instante
escapándose y reteniéndose
en la sh de Michelle, Paul

porque,

todo el segundo que soy
es idéntico al segundo en que
una imagen, una palabra, un sonido
despereza los pelos de mis brazos

después y antes de eso,

aire

2008-04-29T00:35:00.001-03:00

ay alejandra, alejandra, alejandra

2008-04-29T00:28:00.000-03:00

(sin título)

El anonimato de mi pelo
El anonimato de las arrugas en mis manos
El anonimato de mis pestañas breves
El anonimato de mis copiosas cejas

Mi cuerpo árbol cayendo en bosque deshabitado

Parece ser que existo,
si,
pero de una manera tan difusa y general
como la manera en la que se responde a un nombre
dejando el millón crucial de cosas fuera

2008-04-29T00:18:00.000-03:00

Ella

te imagino
con la garganta empachada
de afónicos abismos

vómitos atiborrados
de palabras escritas
en papeles amarillentos

acorralada
en el infinito espacio
del lenguaje

triste

2008-04-28T23:56:00.003-03:00

de cómo llegar

cada universo tiene
su lógica de fuerzas.
su dinámica.
su equilibrio.
su-pongamos.

aislaré una de las magnitudes de este universo:
la increíble fuerza con la que existe lo que casi no existe:
lo sutil: lo tenue:
eso que aquí es receptado como seductor,
estético.

la fuerza compensatoria
en este caso:
algún (no cualquier) impulso arrebatado.

la combinación en su justa dosis hace de la descrita
una de las fórmulas con la que se intercambia un pasaje
con destino: esta galaxia.

fórmula que transforma
a un (gram. art. indef.)
en él.

yo atiendo la puerta si conseguiste el boleto.

2008-04-25T02:07:00.001-03:00

Lo terrible de detectar indicadores corporales (empíricos)
es que luego se hace más difícil encajar cubos en esferas.

Repeticiones

2008-04-21T13:51:00.003-03:00

Me pregunto,
¿Cuál es el nexo entre esperar a que suceda algo negativo para actuar (y no actuar antes utilizando la especulación de la posible concreción de dicho suceso: prevenir-lo, precaución, etc.) y el hecho de que conjeturando que el viento dará vuelta la hoja que estoy leyendo sólo decidir sostenerla luego de que efectivamente se da vuelta interrumpiendo mi lectura?

Si comienzo por sostener la hoja cuando haya viento, y otras nimiedades similares, ¿tendrá un efecto terapéutico? ¿con el tiempo será dable esperar que si mantengo tal conducta el efecto se traslade a acontecimientos de mayor complejidad?

¿Será una posible vía conductista de combatir la compulsión a la repetición?
Pero,
¿para qué?

¿Será una hipótesis más progresiva asumir una satisfacción intrínseca e inherente a toda repetición?

¿Existirá una estética de la reproducción que trascienda el contenido y priorice la gestáltica: la figura: los acontecimientos repitiéndose, like a dark art-life warholeana?

(imagen: latas Campbell, Andy Warhol)

Judithm (totallmmente)

2008-04-17T15:26:00.004-03:00

"Sha sea genética,
sha sea danzas,
*

*

(...)
creo que con cualquiera

de las dos carreras
puedo hacer

un gran aporte a la humanidad"

*
*

*Juana y sus hermanas
-A Naranpol-

2008-04-17T01:48:00.005-03:00

Anoche: insight (entrecortado) de caracteres personales.
En posible alusión al texto “La niña” de G. de la F.

Desafío vanamente el prematuro frío otoñal en la pseudocornisa de la ventana de mi habitación. Miro el cielo. Me miro. Escalofrío. Ridiculez. Frío. Ridiculez. Frío. Ridiculez en descenso.
El silencio insiste en hacerme creer en que todo ahí fuera y aquí dentro es Uno. Ridiculez en ascenso. Pudor solitario. Frío. Ridiculez en descenso.
Una imagen de contraste se me viene a la mente (al tiempo que una hoja verde rozando mi tobillo. Oscuridad y pavura a los bichos. Movimiento brusco. Hoja lejos.): la imagen, un objeto rosado se desliza (como bailando) dejando una sombra oscura en la pared. Mi piel, mi sonrisa, mis gritos, mi actitud payaseca, mi entusiasmo. En la pared mis pensamientos, mis cavilaciones, mis retorcidas conclusiones, mi yo pensado por los pensamientos. La lu(z) sombría. ¿quién diría que esa chica tan alegre…?
Otra imagen usurpa mi mente: mis manos moviéndose y mis ojos perdidos, clavados en un punto-todo que es un hueco-nada. Ella soñando/pesadilleando despierta, con una constancia considerable que explica la mayoría de sus actos distraídos, pero que no explica el porqué se explica esto así. Qué la lleva a. Qué hace que piense en. Porqué con tanta insistencia.
Anoche noche de insight de algunos caracteres personales. O por lo menos ellos dicen que. Quizás. Intento de hacer el intento. Quizás.

2008-04-13T17:08:00.011-03:00

Si llego a vieja, el roce de mis pies (mi ella se acaricia) aún me delatará que estoy por dormirme. El mudo y arrugado automatismo será más fiel al narrarme a la niña, que todo aquello que puedan articular mis labios. Las puntillas de la historia no tienen traducción en el cuerpo. Quizás sólo eso reste de certero acerca de quién soy.

Sospecho que a la fatal posibilidad de elegir un cuento de entre los cuentos (que me contaré y le contaré a mis nietos), junto a las caricias en tiempo reflexivo (que configuran el aura de un tranquilo reposo), subyace el garabato (absurdo) de una soledad insalvable.

2008-04-10T16:54:00.013-03:00

La librería jurídica y un rapto de moralidad.
(más que letras, vísceras)

De cómo intentar dejar de escribir acerca de sombras.
De cómo aparecen resabios en el intento.

Querida señora mía,
me acerco a dejarle este papel, para contarle una historia. Una de esas historias irrelevantes que no hacen más que ubicarse en un sinnúmero más de acontecimientos que se disuelven al ingresar en la vorágine del tiempo-espacio de la vida cotidiana. Cuantas cosas deja uno pasar. Que sillón cómodo suele ser el day after day.

La librería Jurídica:
Me hallaba yo mirando los números de los locales de la calle Duarte Quirós. Cuando encontré el que buscaba, indefectiblemente entré. Es tan simple existir a veces. Una librería Jurídica.

( frente a una mujer sentada en un escritorio, al final del saloncito. )
-Hola, que tal. Estoy buscando un libro… no me acuerdo bien el nombre, algo sobre las dimensiones de la criminalidad…Lo piden en cuarto año de Psicología.
-Hola, cómo estás. Si, si, es éste (su tono es agradable, cálido. Estira su mano y saca un ejemplar de detrás suyo).
-¿Aceptan tarjetas de crédito? Ando sin efectivo…
-Si, pero sólo x.
-Ah… (me afligí, realmente tenía ganas de adquirir el libro) No tengo esa tarjeta…Y no tengo plata tampoco. Pero, ¿Cuánto sale?
- Mirá, sale $18, pero acá tengo un ejemplar que te lo puedo dejar a $10, porque tiene estas rayitas (me muestra unas imperfecciones de edición y me explica algo sobre un editor que según ella era nuevo, novato o no sabía editar bien, porque había olvidado quitar los márgenes, y cosas así. Yo: cara de poker, quería el libro y no tenía plata, era un hecho.).
-Si, gracias… Pero de verdad que no tengo plata.
-Bueno, llevalo... después me lo pagás.
-(La miro. La sigo mirando.)
Creo que titubee en responderle, porque no sabía si había oído bien. Después me preguntó cómo me llamaba y supuse que sí, que había entendido bien, me estaba pidiendo el nombre como para una mínima identificación ya que si aceptaba, tenía que regresar a abonar el libro. Creo que dudé de mi sentido auditivo, aunque la distancia no hacía mérito, porque me resultaba simplemente no-creíble/posible, al menos poco probable.
-(mi cara debe haber sido de desorientación) Muchas gracias (lo dije con el mayor énfasis que pude, y estoy segura de que no se notó). Mañana mismo, a esta hora, cuando salga de clases vengo y le traigo la plata.
Caminando hacia la puerta volví a decirle muchas gracias. A veces me pasa, en situaciones inusuales o inesperadas, que quiero decir algo más para que el otro se aproxime aunque sea un poco a mi estado y lo que sucede es que me convierto o en un vegetal o en un disco rayado.

Viaje ético-existencial
Fue el no-intercambio de mercancía por dinero lo que me debe haber conmocionado. Yo estaba saliendo del local con un libro en mis manos, y no había dado más que mi palabra a cambio. Fue regresar al trueque. Libro por palabra. Un trueque platónico. Fue genial.
El día: (que era considerablemente agradable) tan otoñal, tan hojas-secas-tapizando-el-gris-ciudad, tan presente y airoso. Quizás fue ese agradable día impregnándose en mi piel, y su intensa compañía durante el largo camino de regreso, el que contribuyó a que una singular cadena de pensamientos circulara por mi cabeza: la gente cree en la gente, todavía la gente cree en la gente, los desconocidos pueden encontrarse, las miradas verdaderamente son más que iris y pupilas enfocados, la mujer sabe que voy a regresar, la mujer sabe que voy a regresar, la mujer sabe que voy a regresar, ¿cómo es que lo sabe?, ¿mi alma, finalmente, se había salido por mis poros?
Algo de perfección había en todo esto.

La caverna
Al día siguiente, en la facultad, era una de las únicas que ya había “comprado” el librito. Salí de clases y a la hora indicada fui a la librería jurídica. Busqué a la mujer y sospecho que sorprendida de verme cumplir mi palabra tan al pie de la letra (día y hora) me dijo:
-¡Ay, pero que divina!
Le di los diez pesos, saludé y me fui.
Su breve comentario esfumó un poco mis patéticos pensamientos idealistas del día anterior. Me dio la sensación de que su aire de asombro se debía simplemente a que yo podría no haber ido. No me gustó que se asombre porque ella había sido la protagonista de aquellos pensamientos idealistas. ¡Qué exigente me vuelvo a veces!
Le conté a un par de amigas esta pequeña historia, que la podría titular: “me vieron cara de buena”. Me recuerda a que varias veces en mi corta vida me dijeron que tengo cara de buena, y que para mí esas veces siempre significaron no animarse a decirme que tengo una cara más bien común, confundible; de todas formas, el rostro nunca me había socorrido en apuros mercantiles.

Para finalizar. Escucho durante dos o tres días, de pasillo, a mis compañeros hablando acerca de este libro, cosas sueltas como estas: dimensiones de la criminalidad, editorial x, la librería, tribunales, $10, librito, tribunales, dimensiones, $10, $10, $10,... No se si fui yo o fue real, pero esos “$10” se hicieron insistentes, era recurrente, extraño. Hasta que lo vi y lo saludé: hola despreciable après-coup. Ahora entiendo lo que nos querías decir Teodoro, cuando nos explicabas que Anteo murió en el instante en que quitó los pies de la Tierra. El libro (pulcro, sin editores desprolijos/novatos/nuevos, ni márgenes olvidados) salía $10 (es decir: cuenta el cuento que para vender algo que no se puede vender te “meten el perro”, como por ejemplo te obsequian el perro de que te están haciendo un descuento y que creen en tu honestidad). Todo se resumió en recordar la cara de aquella mujer, protagonista de mis pensamientos por unos minutos de caminata, gasolina de la nave que me llevó a dar unas vueltas por el espacio sideral de la humanidad. Reconozco que ese día me colgué. Pero ese cuelgue estaba más reconfortante que las frases que ahora se me venían a la cabeza:

costo beneficio

costo beneficio

estúpida estudiante en frente

encajar libro que no se vende

= ganancia.

Clín. Caja.

Estúpida, estúpida, estúpida. De boluda te vieron la cara.

Proporcionando la ganancia del local con mi bronca, o mi pérdida económica con mi rapto de moralidad, las medidas son totalmente desproporcionadas. Sugiero una idea: Es la absoluta conciencia de estar tomando por boludo/paspado al otro que uno tiene en frente con una finalidad tan mísera (encajar un libro no-encajable) lo que me hierve un poquitito (212 grados farenheit) la sangre. Aunque no niego que mi ingenuo asombro existencial tiene casi el papel principal. ¿Serán estrategias comerciales? ¿Será la raza humana? ¿Estaré exagerando? No me interesa demasiado, mi manos me piden, señora, que le cuente esta historia. El sillón está cómodo, pero a veces hay que pegar un salto.

Para finalizar,
en escena una caverna, un fuego, y prisioneros anclados ahí dentro de tal forma, que sólo logran ver las sombras de los movimientos que se suceden fuera.

Algunas aclaraciones, señora:
Acerca de mi lectura/escritura de los hechos.
Esto parece tener más dimensiones de las que tuvo (aunque paradójicamente, la situación real sin tener grandes dimensiones acumuló una considerable cantidad de pulsión agresiva en mi aparato psíquico), así que debo pedir unas extrañas disculpas (extrañas porque a las disculpas me las debería pedir ud. a mí, más allá o más acá de las vicisitudes de mi texto). También es cierto que cuando uno lleva una historia relativamente sencilla al papel, esta parece adquirir mayor envergadura. Es que las palabras se toman su espacio, su tiempo.

La cuestión quizás tenga que ver también con un factor ineludible: escribo esto mientras escucho The Beatles (creo que me acentúa una idea que tengo, nothing’s gonna change my world, nothing’s gonna change my world), ud. sabrá que los Beatles, son los Beatles. Jai Guru De Va Om.

Es cierto también que usted ha dado con una casualidad, a esta persona (je-yo-I-io) le gusta escribir y a veces se cuelga pensando en cosas aparentemente triviales, normales, nimias, usuales, contingentes, posibles, etc. Esta historia fue carne demasiado fresca como para no escribirla, le pido otras extrañas disculpas, señora.

Estas aclaraciones se deben a un sentir: siento que quizás ud. no debería leer esto (aunque me encargue personalmente de ello). Porque pienso (permitiéndome proseguir portando este rostro de boluda) que quizás a una viveza criolla no haya que reprenderla con palabras tales, que si bien son respetuosas, también cierto es que ironías y parodias pueden guardar una crueldad insospechada. Recuerdo: una vez el padre de una amiga nos dijo que seamos cuidadosas con los juicios y con las criticas gratuitas hacia los demás, porque uno nunca sabe donde terminan de caer/rodar las piedras. Por esto la más puntual de las aclaraciones, la de mi intención: no quiero que la piedra le caiga en la cabeza, sino a un costado, lo suficientemente cerca para que el ruido haga que se de la vuelta, para que ud. pueda ver qué sucedió, qué causó ese ruido. Otra metáfora con las piedras: ponerle una piedra al molinete de las acciones cotidianas, para que se detenga. El molinete tiene mucha fuerza así que la piedra va a saltar y el molinete va a continuar su circuito voraz. No pretendo más que ese instante previo.

Me sigue resonando lo tragicómico y paradojal de la escenografía: una librería jurídica. Cuestión de contingencias quizás.

Le confieso, señora, que las palabras a veces me son un calvario, pero elaboro el antídoto con el mismo veneno. De algo hay que vivir.

Desengaño

2008-04-03T14:42:00.020-03:00

2008-04-02T03:13:00.002-03:00

El instante

Algunas pisadas hacen que las cosas que duermen por acá alrededor, hablen. Mi problema no es pisar, sino desconocer la profundidad de las huellas. Mi problema no es tocar, sino las marcas que quedan en los dedos. El camino se va dibujando, y es sólo de ida. El cuerpo se va modelando, y no es reciclable. Y voy siendo. Tan fugazmente.

El instante siguiente a una de esas pisadas, una descripción fenomenológica y algo más:
Un punto al lado de otro punto y otro y miles: un televisor, que sin perspectiva se une por otros millones de puntos a las demás figuras. Es una superficie plana. Como un cuadro, una pintura de mi vida cotidiana. Luego, sensación a que todo lo que hay a mi alrededor invade mi cuerpo, metiéndose por los poros; las migas en el mantel, el mantel, los adornos, las plantas; todo metiéndose, en todas direcciones. Las cosas me hablan, me gritan, cada objeto se convierte en su metáfora. Es el instante en el que no veo lo que veo. Es el instante en donde una silla, una puerta, condensan toda mi existencia. Mi existencia olvidada en tazas de té, en incontables desayunos tomados en ese mundo que suelo habitar y que ahora se proyecta delante de mí, como una película. Es tan encantadoramente demencial. Verme viendo. Tan efímeramente sorprendida. Volviendo a creer en lo irracional, en los milagros, en el destino, en las esperanzas, en las moralejas, en el silencio, en los sentidos ocultos detrás de las vivencias, en la pesadez del ser. En mí.

Esos instantes tienen algo mítico. Algo de verdad. Algo de sentido. Al menos su ominosa estructura (demasiados factores engañando a la contingencia: el silencio, la noche, la soledad, el recuerdo de esas últimas pisadas y el presunto descubrimiento de la profundidad de sus huellas).

Y todo después de mis pies ingenuos pisando ahí.
Cuando me corrí, ya nada era ni iba a ser igual.
Comenzaba ese instante parecido a la eternidad.

2008-03-28T22:32:00.006-03:00

Las palabras rebotan en mi oído, sólo es que

nunca dejé de escuchar esta misma voz...

“Blackbird fly Blackbird fly. Into the light of the dark black night.”

2008-03-20T19:35:00.014-03:00

creo ver esa bendita

línea que lo separa todo,

Tan Delgada

mientras repito

Nothing' s gonna change my world,

nohing' s gonna change my worlD..

The Dog Song

2008-03-14T17:47:00.001-02:00

Falta eso de pasear un perro y ser feliz. Inventar ladridos y lenguajes nuevos. Saltar. Comer unas medialunas mientras Nellie McKay toca su piano y le da golpecitos. Seguro que podría ser bueno hablar con ella.Descifrar el arte de la risa. No, mejor no descifrar nada. Pasear ladrillos por las calles de Salta. Waf waf. Llenarse de picante la boca luego de comer empanadas. Waf. Nada de simbolos. De vasos de plásticos que sean el mundo o el abandono.Nada de terapias para solucionar la falta de Dios.Solo saltitos. Golpes al piano. Descubrir lo especial de cada momento especial. Sacar la lengua. Saber que cuando uno ama es verdadero. Luego uno termina siendo economista o pianista o esposo o escritor o cuidador de la puerta o de la cultura o el que esta a la derecha de la tía o el nieto mas grande o miles de cosas mas or a good dog.

Juan Soto

saltapeople!

2008-02-25T09:37:00.002-02:00

Y no me digas que no es cierto.

La grieta que llevo en mi pecho

es la misma rendija por la que entra el aire.

Sino amar no sería lo que es.

Sino amaríamos como psicóticos.

Un Argumento Gráfico

2008-02-21T13:07:00.024-02:00

"Stairs"

Pete Revonkorpi

* *
*

*

es cierto, los colgados

pierden cosas por ahí

pero sueñan mucho

2008-02-19T17:22:00.005-02:00

...

en un conventillo del siglo XVII

fundado por uno de los seis jesuitas,

descansa mi memoria.

A veces la vida es tan cabrona,

que pierde los recuerdos a estrenar

en adoquines demasiado antiguos.

A Nacho y Vero

2008-02-19T17:02:00.011-02:00

*
*
Le golpeé un sonido al mundo: “noc noc”.
*
Una inmensa puerta se abrió dejándome ver el interior de esta casa esférica.
Por fin me asomé para entender.
Y todo ahí dentro era un gran

**************************hueco.

El mundo era cavidad.

2008-02-14T18:28:00.009-02:00

sigo viendo

cómo el agua que debería mojarme,
hace charcos ahí afuera.

¿hasta cuando?

Porcelana

2008-01-27T23:02:00.000-02:00

Una niña fría y frágil como la porcelana clava sus ojos en los míos, y esa estática escena parece emitir un juicio que es casi una condena.
Camino a su alrededor, mareándome. Ella, con una firme y segura inmovilidad, me sigue con sus ojos hasta donde le es posible.
Mueve uno de sus pequeños brazos con una suavidad y cuidado que merecen toda mi atención. La palma de su mano mira al cielo al tiempo que sus dedos se extienden, en un gesto de invitación.
Mi única reacción es un temblor que comienza en mis vísceras para terminar por debilitar mis extremidades. Balbuceo una estúpida pregunta: “¿Te dirigís a mí?” Sus ojos suspendidos en los míos cobran una intensidad casi insoportable, siento que mis pupilas son invadidas de mensajes que no puedo descifrar. Mis pestañas arden.
Su brazo cansado vuelve a descansar, cuidadosamente, al costado de su silueta, tan pequeña y vulnerable.
El pelo lacio se acomoda en sus hombros y cubre lentamente su rostro cuando la pequeña traslada su mirada hacia el suelo, esta vez, en un gesto de absoluta resignación. Siento ese movimiento como la condensación de todo lo irreversible que ha sucedido en mi modesta vida. Sin entender cómo, lo sé, sé que nunca más volverá a mirarme; cada uno de sus movimientos irradia una inexorable determinación.
Su delicado vestido blanco se tiñe de negro, y en medio de ese luto, mis pies descalzos se mojan con el líquido que derraman sus ojos.
Una desesperante y confusa impotencia me estremece y obliga a sacudir de sus bracitos con fuerza brutal. Al soltarlos la miro expectante: cae tiesa al suelo, quebrándose y esparciéndose como un cacharro viejo, arrojado desde gran altura.
Me siento al borde de mi cama, con hormigas caminándome por encima y por debajo de la piel. Al mirarme encuentro que mis ojos se hallan anclados en un estrecho suelo de té frío, abandonado en el fono de mi taza. Juntos configuran el cuadro de una tristeza tan melancólica como simple. Mis manos adormecidas y torpes yerran en tomarla por el asa; la taza estalla en pedazos contra el piso. Una inexplicable y sedienta nostalgia me invade a golpes, llenándome de desconcierto. De mis ojos brotan anchas y profundas lágrimas, casi exactamente como si aquello derramado en el piso fuese el último suspiro de una pureza que en un remoto tiempo me hubo pertenecido. Casi como aquello que no se conserva una vez transcurrida la infancia.

2007-11-03T19:36:00.000-03:00

...who never turned

into a butterfly.

Pete Revonkorpi

2007-09-25T18:52:00.001-03:00

En el diminuto planeta de los gestos habitan los héroes, que luego de un sinuoso viaje, arriban a nuestras banales realidades para salvarnos la vida, superando la ficción.

Espasmo luego de ver “Stranger than Fiction”

Hilos y juegos.

2007-09-19T22:09:00.000-03:00

En el medio del hueco hay un nudo.

El nudo es ciego.

El nudo duele, a veces como duele un alfiler empotrándose en la planta del pie, otras duele como música-triste-de-fondo, y a veces solo se asemeja al estornudo delator de la nariz afectada por el polvo bajo la alfombra.

El nudo está configurado por un conjunto confuso de hilos entrecruzados, de variados colores y grosores. El punto donde los hilos se anudan (en el medio del hueco) es el punto donde conversan, como conversan los chinos con los samoanos en las escenas de amor, de dolor, de miedo.

El nudo es ciego, ¿ya lo he mencionado? No puede verse ni ver, solo es, y es en el medio del hueco; insisto en esto, porque los nudos de esta especie solo habitan en lugares despoblados, espacios vacíos; como las preguntas sin respuestas, como los nidos sin aves, como la miel sin sabor, el ruido sin oídos; redundante es enumerar lo más enumerado.

Este nudo ciego, que además de ser ciego por no poder verse ni ver, es ciego porque no puede desatarse; este nudo es el correlato del agua resbalándose entre los dedos, a cada instante, en cada lugar, de manera insalvable. Correlato de la canilla llenando esa botella de plástico plagada de hoyos, sostenida por el niño que aguarda entusiasmado.

En el medio del hueco un nudo, y yo aquí marioneta de aquellos hilos.
En el medio del hueco un nudo, y yo aquí, niño esperando la botella se llene.
En el medio del hueco un nudo, y yo aquí entre hilos y juegos.

Dónde

2007-07-11T02:19:00.000-03:00

Dónde, no se me ocurre dónde.
Se trasluce hasta en el efímero vapor de agua caliente, que me confiesa estar sentada con un té entre mis manos. La forma en la que mis dedos rodean la taza me lo dice todo; en silencio abrazo una taza de té (y no la tomo por su asa) cuando necesita un abrazo mi alma. A veces nos comunicamos demasiado bien con mi cuerpo, es miedo.

Dónde la casa de ventanales grandes, con mucha luz. Dónde las paredes de arroz. Dónde las máscaras que mantuvieron durante largo tiempo esa calma mentirosa con la que me iba a dormir. Dónde mi odio por lo cotidiano. Dónde la posibilidad de no dar ese trago de vida, ese sorbo que no da tregua, esa irreversibilidad que no me deja quedarme un rato más protegida bajo una trinchera hecha de sábanas.

2007-07-09T02:20:00.000-03:00

Me seducen, me prometen, me estafan, me cantan.
Me tiñen el silencio.
Dan perecedero sentido a la contradicción, sosteniéndome el alma.

¿Que hay mas dócil que una frágil oración? ¿Qué más obsoleto que una unión de letras infinitamente repetible? ¿Qué más eterno? ¿Qué más versátil que las verdades del lenguaje? ¿Que horizonte más próximo y único que el que dibuja un párrafo?
¿Dónde empieza toda ambivalencia si no es en el seno de tu perdido sentido, querida palabra? ¿Dónde empieza y termina mi vida, si no es en la eternidad de tus versiones? ¿Dónde están las rejas de esta celda, sino en tus libertades? ¿Dónde mi mirada perdida sino en tus miles de páginas? ¿En que esquina olvido el nombre de mi deseo, si no es en la esquina de tus laberintos? ¿Dónde la realidad mas rebalsada de engaño, que en “elige tu propia aventura”? ¿Qué oro más ostentoso que el de tu infinitud? ¿Con que otro ladrillo construyo los castillos de mis cuentos? ¿En donde busco el tesoro sino en tus cofres vacíos? ¿A quién más y con qué más protesto? ¿Qué otro caudal me ahoga en ríos de agua dulce? ¿Qué otra vidriera me convence con marketing de pura fachada, sino es la de tus “deducciones lógicas”? ¿Quién más ágil para endulzar mis oídos que tus poemas? ¿Quién asfixia mejor una estaca en mis anhelos? ¿Qué discurso más light que el que se escribe con figuras de armoniosa silueta? ¿Quién reivindica con más excelencia a los recuerdos sino es el efecto de tus voces en mi piel, palabras?

Convierten el entusiasmo arrebatado en desgana y la desgana en entusiasmo arrebatado, dando lugar al movimiento, al deseo, a la oración oscilante y frágil de estas manos que no dejan de escribirse, y que aún luego de saberse prescindibles, continúan parafraseándose.

Desayuno

2007-06-23T22:04:00.000-03:00

Untando el cuchillo en esa mermelada ácida, cítrica, anaranjada. La tostada, quemada, seca y fría. Viene bailando un perruno pelo negro en el aire. Se detiene en mi mermelada. Evidentemente, muy cómodo en la pegajosidad se instala. Muerdo. Un asco. Luego de un intento fallido, retiro el pelo de entre mis dientes, me ensucio los dedos con el dulce. Leche cortada, mojada en un té tibio. La reciente sensación de un- perruno-pelo-entre-mis-dientes hace que el trago sea profundo, seguro. Descubro mi ignorancia hacia el estado de las cosas. El azar y quince dioses distintos reciben acusaciones en varios idiomas. Mordemos de nuevo, y renegamos la ausencia del milagro, el mismo amargo sabor. ¿Por qué no puedo lanzar la taza, y hacerla estallar contra la pared? Mancharía, estigmatizaría a la pared, aunque a la completa cocina no le interese, de todos modos no lo hago. Aguanto. Racionalizo un nefasto desayuno. Estiro mi brazo con la intención de buscar papel para secar mi par de embadurnados dedos, tiro la taza con el codo en el recorrido, al estado de las cosas no le interesan las intenciones. Primer pensamiento ¿porqué no hice estallar la taza contra la pared hace medio minuto? Té frío con leche cortada chorreándose en mis pantalones, a mi pie llega una gota valiente, menudas migas de tostadas secas hacen la planchita en el charco que hay en el piso. Racionalizo, pienso en el color de mis pantuflas y en cada uno de mis pasos. Al alejarme de la escena, veo cuán ridículo se ve todo con algo de distancia, el silencio de la casa vuelve todo más grotesco. Viene el dueño del pelo, y pisa, si, pisa ahogando barcos, y después con toda su euforia me regala un abrazo de patas negras llenas de desayuno. Río.

(Plagio de reminiscencias Beckettianas)

2007-06-18T01:05:00.000-03:00

Conversación entre una licenciada y un pipiolo:

-Señorita, ¿esos conejos son bizarros?
-Mm…, quizás si se pegasen, pero así sólo son conejos.
-Los conejos no se pegan, sería ridículo.
-Por eso si se pegasen seria bizarro!
-No entiendo el término, no hay correspondencia con la realidad, usted me está engañando
-cállese, hágame el favor, ¿me puede hacer ese favor?
-Bueno… ¿Qué favor?
-El que le pedí! Vaya a comprar un kilo de perejil y dos centímetros de fiambre. Anhelo un sándwich. Con tomate. Exquisito. Tengo que teñirme estos reflejos desteñidos, es una vergüenza.
-Discúlpeme señorita… No se donde comprar el mandado, ¿le pregunto al perro?
-¡¿A Boby?! No Señor por favor, pregúnteme a mí, se lo pido, se lo ruego.
-¿Dónde compro el mandado?
-En el almacén.
-Definitivamente a usted se le ve el pupo.
-Es esta remera y el asado del fin de semana.
-No, es la cerveza, que le hincha la panza y después usted ve, aunque en realidad, después el resto ve su pupo escapándose de sus telas. Exhibicionista. Quiero el divorcio.
-No Horacio! No me deje! Quien me cantará por las noches el más folklórico arroró!

APAGON
Vuelve la Luz (de los ojos)

-Guaaaaaaaaá! Un ladrón!
-No señorita, soy yo, me está encandilando con esa luz
-Guaaaaaaaaá! Un ladrón!
-DEJA DE GRITAR QUE TENES MAL ALIENTO!
-¿Tiene un menthoplus señor?
-No, ya no hay mas lugares, MUMM esta agotado.
-¿MUMM? ¿Y eso que es?
-Algo muy sofisticado, no puedo explicárselo en esta vulgar conversación.
-Mil disculpas, es sólo que me interesaría saber qué es tan misterioso.
-Yo también quisiera saber. Todo no es posible en esta vida. ¿Me puede dejar de alumbrar con ese teléfono móvil?
-Bueno.
-Gracias.

RETENCION DE TAREAS

-Che Horacio, ¿no nos íbamos a divorciar?
-Mañana, hoy hay retención de tareas, no podemos rendir el examen de mala convivencia, por más que queramos.
- Oh Horacio!, tendremos que esperar. Mientras tanto, ¿tengamos un hijo?
-No! Llamemos a beba para que gatee.
-¿No te das cuenta? Hay retención de tareas, no se puede.
-Siempre tan lúcida, amor de mi vida
-(La licenciada se sonroja) (sonríe) ¿no me cantás “Si se calla el cantor”?
-Bueno: estas son las mañanitas que cantaaaaba el rey Davidddd……
-Esa no es la canción.
-Insatisfecha! Buscate un diván!

-Oíme bisoñita, me aburro
-¿Querés que te cuente los lunares?
-No, ya sabemos que son trescientos cuarenta y cuatro, no tiene gracia.
-A lo mejor nació uno nuevo. A lo mejor mañana te los cuento.
-¡Mañana! ¡Falta mucho para mañana! ¡Siempre me hacés lo mismo! Te quiero.
-Yo no te aguanto, comprate un perrito.
-¿Y boby?
-Bien, en el patio.

-¡Basta de pavadas! Hay que contar letras que el lunes rendimos diecisiete exámenes en cinco minutos.
-¿No me habías dicho que vaya al almacén?
-¡No! Vos me habías dicho que vaya al almacén.
-¿Qué me querés decir? ¿Qué estoy loco?
-No pero anda a la ferretería que ya va a cerrar.
-¿Compro lo mismo de siempre?
-Si, un ceso de cordero, el lunes rendimos neuro.

A LA VUELTA DEL ALMACEN

-¿Viste que el Gato Dumas se postula para Gobernador?
-¡El Gato Dumas! Tiene que haber un error
-Si el error está en Dumas, no lo dudes.
-Sos re grosa.
-Y vos un novato, mi bisoñito, no entendés nada.
-Si! Si entiendo, cuando el alumno le lleva una manzana a su profesor en realidad lo que está haciendo es desplazando una transferencia, es decir actualizando relaciones parentales infantiles, basadas en la idealización y el narcisismo, además…
-¡Pero Horacio! ¡Silencie su guitarra! Lo que hace el niñito es comenzar su corrupción.
-¡Pero pipiola! ¡aflójele a la limonada y échele más azúcar a la vida!
-Mi limonada empalaga, aunque mi vida es un desastre…
-¿Me das un trago?
-No, quedan trece tragos, sería de mal agüero que te convide justo el trago que lleva inscripto semejante número.
-Gracias por cuidarme

UN DIA DE VERANO

-Decime Filomena, ¿Me dejaste un centímetro de fiambre?
-Si, en el horno.
-Estamos en el horno, muchos examenes para tan poco tiempo.
-¿Y que hacés perdiendo el tiempo, escribiendo pavadas en ese cuaderno?
-Lo mismo que vos.
-Socializamos la culpa entonces, brindo por eso.
-Chín-chín
-Toin- toin
-¿Me estás diciendo ruluda?
-Ping-Pong
-ah! otra vez vos y tu sintomatología silábica…
-¡no, no!
-Si! Oíte! Te agarro la chiripiorca de nuevo!
-ay ay!
-Hace un esfuerzo!
-hip-hop
-¡¡¡Horacio!!!
-¿chipi chipi bom bom?
-No te estas esforzando
-¡ying-yang!
-(silencio) (gruñidos tipo marge simpson)
-big bang, tiki taka, cof cof, flyn paff…!
-Me voy!
-¡Dame un trago de limonada!
-¡Te curaste!
-¡Dame un trago de limonada!
-Tomate un trago de vida Hernán, y no olvides las pequeñas virtudes.
-Da igual.
-chin chín.
-chin chín.

mecánico objeto "a"

2007-06-18T01:03:00.000-03:00

Hielo piedra pared cuadro tiza mantel ropa sombrilla velador cuaderno reloj objetos

Caminaba rápido bajando escaleras comenzó a saltar los escalones de a dos llegó al descanso el objeto seguía huyendo siguió corriendo casi atropellándose con un gato que se cruzo en la vereda paso saltando un montón de arena el objeto dobló en la esquina dejó rastros pero se fue. Seguí adelante mirando para todos lados, casi lo agarro pero era un reflejo en un vidrio seguí caminando cada vez mas rápido podía escuchar mi respiración agitada y mi frente que comenzaba a mojarse secaba mis manos en la parte de adelante de mis pantalones eran nervios y mis ojos agitados entro en una galería pido al señor que atiende que me hable que me diga donde está el objeto que se me ha escapado que no lo esconda que me lo de o moriré o que me lo de así muero el señor no me contesta me mira me sigue mirando tiene ojos rojos, me sigue mirando, me mira tanto que me tengo que ir, salgo, salgo, Salí, camino, corro cruzo la calle lo veo, esta yéndose de nuevo, siempre se va, siempre está yéndose, no puedo alcanzarlo corro como nunca antes y logro estar muy cerca lo veo se sube se trepa por las paredes de un edificio yo voy por detrás estiro mi mano está posado en un balcón, estiro mi mano con mis pies temblando en los ladrillos estiro casi lo toco cuando quiero tocarlo toco humo aire ya se fue de nuevo salto y me raspo las rodillas empiezo a gritar la gente me mira y me empieza a perseguir les explico de que se trata y todos empiezan a correr conmigo, todos estaban buscando lo mismo, al mismo objeto, nadie lo alcanza, nadie lo había alcanzado nunca, pero esta vez estaba verdaderamente cerca asique las esperanzas se reanudaron en todos para dar fuerza a este nuevo empujón, a esta nueva búsqueda, ahora somos cientos, miles, millones, cada vez se suma mas gente, todos corremos detrás de él, parecemos una manada, el piso tiembla, el cielo está oscuro y el objeto no se ve pero se oye, lo escuchamos, esta dentro de una canción atrapado, es una canción que suena perfecta, hasta que algo no nos gusta, es un compás errado, es el objeto que ha escapado de nuevo, maldito caprichoso que no se queda quieto, ahora está en el cuerpo de aquella mujer, aquella de las siluetas sigzageantes, la mujer que todos desean y desearían, nos acercamos y le vemos una arruga que se desliza al costado de su ojo derecho, es una pero esta ahí y es suficiente grieta para que el objeto se escape en una lágrima de la doncella, como si estuviera yéndose en el más caudaloso de los ríos. Lo seguimos persiguiendo ahora se sienta sobre un árbol lleno de manzanas, hay una serpiente, baila a su alrededor, la gente lo mira algunos se van a descansar, otros como yo se quedan esperando que el objeto esté lo mas lejos posible del reptil, también hay quienes tiran el manotón ansiosos y mueren de una picadura en el intento.

Un favor exótico: Escritura Mecánica

2007-06-10T22:44:00.000-03:00

¡Maldito perro de Pavlov, vete de mi mente!

"Surrealismo, nm. Automatismo psíquico puro por el cual alguien se propone expresar, verbalmente, por escrito o de cualquier otra manera, el funcionamiento real del pensamiento." De este comentario del manifiesto se desprende la idea de la escritura mecánica, que se apoya, si no en más, en tres referentes: Mallarmé, Rimbaud y Freud.

Reglas de juego:

- no más de 60 segundos para escribir sin detenerse y sin borrar lo primero que se les venga a la mente, es importante que no escriban más de un minuto, ni le dediquen tiempo al pensamiento consciente,

- las únicas correcciones admitidas son las de ortografía excluyendo puntuación.

Rocío Ruiz

2007-06-10T22:25:00.000-03:00

Escritura mecánica para vos!!!...si si siiiii…..como torta y tomo té…..té y torta, torta y té. Sueño también y un poco de cansancio….pero alegría y ganas…..miedo…..sanitaria me preocupó…en realidad fue cervecera y su ombligo al aire….igual tanto no me preocupó…ya me olvidé y ahora me olvido. No se cuantos minutos son, ni cuantos voy ¿Importa?,…..pero igual estoy dejando salir las tonterías que van recorriendo mi cabeza desteñida…es hora de los reflejos.,..hoy me di cuenta de eso.

Perla Adami

2007-06-10T22:17:00.000-03:00

Es imposible no pensar en que escribir con anticipación, mas, yo no pensé mucho, solo que no sabia que coño poner, pero bueno, estoy feliz, este va a ser un fin de semana especial. Me gusta mi vida, es una edad para disfrutar, los dulces 20… o son los dulces 15??

Bue, que importa…

a mi se me extendieron

los dulces15

Andrea Viñas

2007-06-10T22:11:00.000-03:00

Exotico

es el mundo y las cosas insustentables que en el se sostienen.

Exotica

y terrible es la vida de no vivir y de fingir que se vive.

Angustiante lo

exotico

de rendirse a los pies de la fractura y la desmesura; a lo inefable ; a lo abstracto y tan real .
Exotico

seria poder sostener-se ante tanta vulgaridad y ser , simplemente ser.

Adorable serìa dejarse de joder con la frivolidad y pertenecerse, conocerse, brindarse.

Desconsiderado

es pues, olvidarse de uno mismo.

Gonzalo Vieites

2007-06-10T21:49:00.000-03:00

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a la vuelta de mi casa una vaca me compre como no tenia nombre marta perez le puse, o rata que loca que estas comprame una vaca y yo te vendo una pieza de jazz, niño diamante que corta el diamante, superávit nocturno multiespacial con reflejos monótonos de la concavidad cupídica de las inmediaciones mesopotámicas reflexivas. Bueno esta bien, cuando quieras, pero no te olvides de las pequeñas virtudes.

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Alguien (Otoño)

2007-06-10T21:44:00.000-03:00

Ya se han filtrado unas cosas, una resistencia quizás ya este funcionado
Estas palabras ya no son vírgenes, están vedadas por una siniestra sombra

¿Que quisiera escribir?

Hablar de mis dolencias, mis tristezas, mis emociones: soledad, miedo, errores y aciertos
Momentos de la vida, de mi vida
Tristes y alegres

Muchas veces son posibles de ser compartidos con otras personas, cercanas, mejor sería
Lejanas, a veces se siente, poco conocidas.
Silenciosas presencias de un negro frío

¿Qué es el encuentro? ¿De dos personas queridas?

Alguien

2007-06-10T21:40:00.000-03:00

palmito blanco tierno dulce palmito blanco tierno blanco dulce palmito salsa golf te acompaña es tu novia es tu novia palmito intruso vete de mi piza que esta piza es de anchoas

vete de aquí palmito vete!

Aylen Wilberger

2007-06-10T21:31:00.000-03:00

tic, tac, tic, tac-

que mas no son solo ruidos

que de vez encuando molestan

y otras veces agradan,

pero que ruido agrada?

nose pero ahora pienso en palabraas que por ahi no me gustan como ruidos,

extraño son esas palabras habladas,

baño no encuentro en ella una sinfonia?

o algo asi

Juan Igancio Camara

2007-06-10T21:18:00.000-03:00

3 2 1 arranco,

siempre uno hace como una intro para este tipo de cosas, me suena un piano, luego viene eddi y no hago el trabajo que tenia que hacer , viste si te preguntan que estas haciendo, yo digo, aca jugando al ping pong, pero en realidad no estoy juganddo al ping pong, p0rque realmente es obvio que lo que estoy hacienddo es escribir, o no parece eso.... la verdad no se que pensar mucho, no me vazo en nada no me vazo? vazo de agua? o de que? prefiero ferne, pero un rico ferne, sino una buena cheveza con una rica mujer, rica comida, rico todo, no tengo idea del tiempo, pero solo se que siempre es poco y podria haber tenido un poco mas, siempre mas, malditos exigentes, simpre mas, mas y mas seguro queres que escriba mas pero se acabo, quedate con las ganas.... si es que llegaste a leer hasta aca.

Rafael Audap

2007-06-10T21:06:00.000-03:00

Bueno nose, allá voy, pense en pajaritos en una rama, nose a que me lleva pero vinieron a mi mente, solo respondo a las instrucciones de esta mujer, ups me olvide de controlar el tiempo, por que resulta una presión, de la misma mujer, dios que mujer. Vaya, mis pajaritos se volaron, a donde se habran ido? dicen que algunos emigran y que otros vienen de afuera, dicese de los que emigran, alla van, mis pajaritos. Y la mujer?. Se acabo

Lucas Narambuena

2007-06-10T20:57:00.000-03:00

¿Querés cortar el queso?

Mhh, bueno, lo corto…

ñññññ
ññññ

Pero mirá que tenés que tener ganas, el queso se corta con vocación, sólo se hace con actitud. Encima, con lo caro que está, sería una pena que una mala incisión pueda cortarle una arteria principal y hacer que se desangre… ni muy grueso ni muy fino, lo justo y necesario para esta pizza del proletariado.

Natalia Bonansea

2007-06-10T20:55:00.000-03:00

lo primero que se me viene a la cabeza?

que pasa si no se me viene nada,

porque por el momento se me ocurre

sombrilla, pintura de uña, dolor de rodilla...

se me dejó de ocurrir,

parece que tengo la mente en blanco,

no se si será por que recién me levanto,

o porque haber estado ayer estudiando social,

mi cabeza quedó anulada de poder pensar algo coherente,

creativo y hermoso (mucho menos complicado).

ñññññ

minuto 12:45 del día domingo por la mañana...

Una pintura en el suelo

2007-06-02T21:21:00.000-03:00

Tela blanca llena de mí, dedos deslizándose entre colores brillantes e intensos, pasteles, oleos. Pinceladas empapadas, copiosas, generosas.
Desgraciada. Desgraciada y desagradecida, tirada ahí en el suelo, hecha un mamarracho. Como una mujer que no sabe maquillarse, y se pintarrajea. Mira lo que has hecho de mi arte.
Te revestí con los colores más exquisitos, te dibuje perfecta, hice que dejases de ser un inútil paño de tela, desabrido, amarillento.
¿No tienes un hilo de humildad en tus tramas desprolijas?
Una ventana abierta, una suave brisa, ¿eso te ha alcanzado para vacilar? ¿para tirarte así en el suelo? ¿para escapar a estos vanidosos ojos? ¿para desemplear a esta mano y a este pincel? ¿no te da vergüenza, asco, pena, pudor, dolor? No, claro.
Me miras desde ahí, garabato de pintura, y aún te atreves a reclamar, a pedirme que te recoja. ¡Aún te atreves a mirar! ¡Garabato de pintura, astilla de arte!
Corrieron mis manos hacia vos cuando el viento que entró por la ventana me confesó que no era lealtad lo que hacías sobre ese caballete, era inercia. Simple y amarillenta inercia, igual que tus hilos, flacos y viejos, pedazo de lienzo, desgraciada tela.
Corrieron mis manos y nos vimos. Yo me vi en tu desgano y vos te viste en mi pedantería. Vos te viste perfecta en el espejo de mis ojos, yo te vi en el suelo hecha un mamarracho. Eso explica la escena, vos esperabas, y yo me iba. Dulce garabato de pintura, algún dia tendrás que perdonarme; no tiembles que he cerrado la ventana, no hay viento que te haga vacilar.

Tomo el caballete, te miro una última vez, mi espalda comienza a ser tu horizonte, y se baja el telón.

Dulce garabato de pintura, adiós.

2007-05-16T15:40:00.000-03:00

cuando recuerdes las líneas que fragmentan tus manos
cuando olvides las letras de tu nombre
cuando veas perfectos los límites
cuando seas neutro
cuando dejes de andar descalzo

¿quién serás?

Certezas y café...

2007-05-13T12:25:00.000-03:00

Todavía esperas impaciente que te preste atención, estás celosa de que no me interese en vos pero no entendés que no puedo hacer nada con una mano ocupada con estas letras desprolijas en un papel que tampoco ayuda demasiado y la otra sosteniendo la mesa que por su renquera no facilita las cosas. La efusividad de mi mano derecha pide un poco más de tiempo y paciencia. No se puede hacer nada si las ideas afloran súbitamente en un momento inoportuno, solo tengo que terminar y atenderte, pero el vapor empaña los lentes y tu calor molesta un poco en la cara, parece que no te das por vencida. Tu pedido de atención es más persuasivo que cualquier certeza humana y es que estoy dudando un poco de la calidad de estas últimas. Me voy dando cuenta de que si de personas hablamos lo inesperado es más probable que lo espectado y eso me pone un tanto incómodo, no me gusta, me angustia. La mera idea de la imposibilidad de alguna constante de acción me exacerba; pero es inevitable que la idea se cristalice cada vez más en mis creencias, de las cuales también dudo de su calidad.
Estás empezando a ceder un poco más de terreno y no estoy tan presionado, la temperatura bajó un poco y las gafas impecables. Comienzo a tranquilizarme doblemente; por tu actitud menos renuente y porque aquella escena escéptica del comportamiento humano que alguna vez pensé está dando lugar a otra más esperanzadora. Comienzo a creer y estimo que vos también, que existen algunas constantes del pensamiento y de la acción (o de las dos juntas que sería más lógico). Ahora entiendo que en observar está la clave. Ver que no nos comportamos acorde a lo que decimos que pensamos, sino conforme a otro parámetro. Lo que decimos que creemos se forma en oposición de lo que no creemos y esa es la única constante, no es una certeza, solo una regularidad de las acciones. No sé lo que quiero, nunca lo supe, nunca lo sabré y nunca lo sabrás vos, solamente sabemos (y con demasiada suerte) lo que no queremos y actuamos acorde a ese bendito conocimiento precario de lo que es la vida. En todo un mar de palabras habladas y escritas que nos rodea, supuestas creencias, ideologías y preferencias solo se oculta una antítesis esbozada de todo aquello que rechazamos, repulsamos y queremos ver lejos o no verlo nunca. No somos más que un océano semántico definido por oposición.
Ahora entiendo que no es que te quiera, sólo que no quiero lo opuesto a vos, pero estas cambiando. Estas convirtiéndote en eso que no deseo, lo que no me gusta y lamento decirte que te tengo que cambiar, te dejo, por tu inverso. Pasaron varios minutos desde que empecé a escribir y vos estabas esperando; en aquel momento te deseaba, eras la taza de café caliente que empañaba mis lentes y molestaba mi cara con el vapor pero ahora sos una taza fría sinsabor, lo que no quiero. Perdoname, pero tu sabor se marchito y tu persuasión también… no sos más que mi pocillo de océano semántico definido por oposición…

Lucas Narambuena

Trozos de Sombra

2007-05-01T11:48:00.000-03:00

Esta noche quieta
que escapa de entre mis manos
quiero aprisionarla
y no puedo...

Has soltado amarras,
noche loca
que giras contenta
como vellones sueltos de viento
Despidiéndote

Espera aún...
no ves que aprieto los ojos
y buceo en tus sombras
¡cuantas cosas recuerdo!

No sabes que me asusta
el no hablar, no pensar, no sentir
y contigo dialogo en silencio,
se aquieta mi anhelo
¿reencuentro mi yo?

ya sé que es absrudo pedir que te quedes
tu cuota está dada
como dadas están las horas del día
en el infinito laberinto del tiempo

Trozos de sombras,
tus sombras
rompe el alba a pedazos
y desafiante
o celosa
a empellones te quita de mi.

María Leticia Bellusci

(Nené)

un poco más de algo

2007-04-29T13:23:00.000-03:00

Citar
Melodías, palabras, formas.
¿Es que ya no tengo nada que decir?
Nunca tuve letras, siempre fue estético
Cito a la estética entonces.
Vacío

¿Qué estética es esta de mezclar lo que quiero?
Ninguna. Alguna especie extraordinaria de azar
Toda. Quizás un relativismo que lleve al absurdo
Para mi estético, para vos no.
No hay criterios.
No hay nada.

Palabras que citan palabras,
¿Qué dice la gente cuando dice “todo y nada”*?
No sé, yo los cito. Suena lindo. Es estético
es un ejemplar de la ley universal:
Lo único único es lo único,
no importa que las palabras se repitan
en la invención del todo y de la nada
Los efectos se ven en las lágrimas
No hay algo más real,
ni más húmedo.

El grano dulce de azúcar
La gota salada de agua
Las manos y los labios
Tu persona y mi persona
El té caliente, a punto justo
Exactitudes eternas esas,
que se desvanecen a cada rato.

Respiro metáforas viciadas
Moralejas sagradas y mitos fosilizados
Arcilla que se modela en mis manos
Citas parafraseadas en el alma.

(el cuadro de la pérdida constituyente)

2006-11-21T02:12:00.000-03:00

Que necesidad de hacerte cantar Mona Lisa, a ver si de una vez abrís esa boca, y nos hablás de los misterios de la humanidad, condensados en la vida de tantos Leonardos.
Tantos Leonardos eternos buscando a pinceladas aquella sonrisa inmaculada, que nos devuelva todo lo que nos han quitado, en el más mudo de los silencios, y la más dulce, verdadera y penetrante de las miradas. Siempre hacemos lo mismo, te dibujamos perfecta porque así creemos haberte tenido; las pinceladas nos son inherentes, es nuestra forma de retener eso que se escapa, aunque sea en el trozo de un lánguido y fatigado papel.

Al final las pinturas de cualquiera son las pinturas de todos; es ese exacto punto del arco iris, en donde las palpables diferencias (que reclaman los matices) se hacen tan indiferentes como exasperantes. Ahí donde los colores no se distinguen estamos los Leonardos; en el minúsculo fragmento donde quepa la humanidad toda; en el majestuoso espacio del “casi”.

Didi y Gogo te esperan Mona, están debajo de aquel árbol, el mismo de siempre, en donde cada noche se separan para reencontrarse en un abrazo y repetir el absurdo sin si quiera notarlo. Si abrieses la boca Mona, podríamos cantar con los pájaros el descanso de la esperanza. De una vez por todas, escápate de ese bendito papel y corre lejos de aquel museo, hazte sangre corriendo por las venas, cura las cicatrices de las alas invisibles.

abril 1452

http://youtube.com/watch?v=doc1eqstMQQ

HISTORIA DE LOS CAMINOS Y LOS CAMINADORES

2006-11-11T13:16:00.000-03:00

En el antes no había después. En el antes estaban los dioses más grandes, los que nacieron el mundo, los primeros. Uno de los siete dioses les dijo a los otros, o sea que se dijo a sí mismo que tenían que encontrar el modo de llegar al después y no estarse siempre en el antes y entonces los dioses se pusieron de acuerdo y dijeron que sí, y se pusieron a bailar de contentos. Así como estaban en el mismo lugar , se empezaron a chocar unos con otros y en su bailadera unos se aventaron para un lado y otros para otro y entonces el antes se hizo un poquito más ancho y con siete rayitas y una estrellita y entonces los dioses se dieron cuenta que ya habían inventado el después porque antes estaban todos apelotonados y ahora, o sea después, ya estaban un poquito más separados y entonces se dieron cuenta que el después se quedaba muy chiquito porque no avanzaban y el antes ahí nomás bien cerquita y ahí estuvieron en un antes y un después muy chiquitos, sino es porque llegó la buena idea en la cabeza de ellos y sacaron el acuerdo de acompañarse todos en el después que le tocaba a cada uno y allí hacían otro baile y otra empujadera y salían siete rayitas más en una de las siete rayitas primeras, y luego iban al otro después del otro y hacían lo mismo y así hicieron siete veces y ya tenían siete veces siete rayitas y vieron que era bueno pero no bastaba. Y entonces sacaron el acuerdo de crear a unos que se encargaran del trabajo de bailar y de ponerse serios y encontrarse y separarse para ir abriendo el antes y el después y entonces dijeron que tenían que ponerle un nombre a las rayitas y le pusieron “caminos” a esas rayitas y a los que se iban a encargar del trabajo les pusieron “caminadores”. Y ya después se fueron a dormir los más grandes dioses, los que nacieron el mundo, los primeros, porque muy cansados se habían quedado de tanto bailar y ponerse serios y ya mandaron a los caminadores a hacer caminos y lo dioses se quedaron dormidos dibujando estrellitas de caminos que se hacían estrellitas, y así fue como se crearon los caminos y los caminadores y fue un producto de la seriedad y la alegría de los más grandes dioses, los que nacieron el mundo, los primeros.

Subcomandante Marcos, extraído del DISCURSO DE BIENVENIDA AL FORO NACIONAL INDIGENA, Comunidad de la Realidad, Chiapas, Abril 1996.

anhelos

2006-11-10T11:59:00.000-03:00

Una flecha a gran velocidad

se desliza por el aire,

sin encontrar blanco, cae.

Un próximo entusiasmo ingenuo

no demorará en levantarla.

Seco

2006-10-21T15:47:00.000-03:00

La sal del mar,

cuando se ahogan las olas,

cuando se acaban las gotas,

todo lo que queda es la sal del mar.

Naufragio desesperado se transforma en caminata,

un manojo de estrellas dibuja una vaga flecha.

Las mejillas secas duelen más que las húmedas.

Las mejillas secas son sabor sin mar.

Sal.

Pestañas

2006-10-16T21:52:00.000-03:00

Pestañas, y mi obsesión por ellas.
A veces se quedan tiesas, la mirada fija. Las imágenes no se corresponden con lo objetos que posan delante. Le llaman mirada perdida, aunque sea la más encontrada.
Cuerpo de piedra, piel de tela, una estatua cubierta del público se retrae.
Las pestañas aún no se mueven, las imágenes no se detienen, sólo durará un instante.
Descubro que el azúcar se disuelve, de a poco, casi imperceptible. Se diluye, se pierde en los mares salados. Sin embargo me deja todo, el sabor. Lo siento.

Me ven quieta. Yo soy movimiento, soy alma agitada y pulso galopante, los segundos más ciertos y más intensos. Algunas pestañas caen, otras se mojan, quizás los dientes se quiebren a golpes, o muestren una sonrisa. Todo puede suceder en el instante detrás de la tela. Blanca, pura, cierta.
Todos miran y nadie ve nada. Alguien me tira una moneda y se queda expectante. Las pestañas se arquean, el agua se evapora, casi por obligación. La tela comienza a caer, suave, la exhibición a flor de piel. El cuerpo responde. Las pestañas vuelven a su andar, la mirada relaja su rigidez ciega, mira a la gente anónima, a los autos pasar. Mis movimientos se corresponden con los espacios, mis ojos pueden ver a los objetos posando delante de mí. Nadie notará nada. A nadie se le ocurrirá decir que ando con la mirada perdida.

Taciturno

2006-10-12T19:01:00.000-03:00

Con 27 horas encima, hasta las margaritas de mi jardín primaveral me anhelan una cama.
Tengo la almohada, la hada madrina, las ovejas escapándose del corral, aunque hace 10 años que me las figuro saltando, nunca se en realidad si entran o salen. Tengo las medias suaves, la persiana baja, las imágenes recientes. Tengo la historia perfecta para empezar a soñar, tengo las ilusiones que caben solo en una noche. Tengo las pestañas chocando cada vez más lento, y por primera vez en el día, puedo escuchar mi respiración. Tengo el deseo de imperar sobre los recuerdos, y de jugar a la inocencia. Tengo todo lo que no veo con la luz del día, hasta le robe el pijama a rayas a la luna. Tengo los malabares y la desesperación, tengo todas las recetas para inventar la tranquilidad. Tengo los peluches en el suelo, y el colchón en mi propiedad absoluta. Tengo la madrugada en las manos, y unas 32 horas encima. Tengo la sed, que debilita la seguridad de mantenerme horizontal. Ya me rasque la cabeza y los brazos, ya me refregué los ojos. Ya mire por la ventana, para ver si desde la cama tengo la suerte de encontrar la luna, y alguna vieja en escoba que le haga burla. Tengo los anillos en la mesa de luz. Tengo al velador triste y a las hojas abandonadas. Tengo a la noche toda en un suspiro cansado. La heladera y el ventilador se oyen como una banda sonora, de muy alta frecuencia. Alguna voz de alguien que se ríe, se escucha de lejos, un mundo que se divide entre aquel y yo; un niño llorando, porque todavía no se ha enamorado de la oscuridad y esta aprovecha para asustarlo. Las sombras quizás aprovechen para moverse, o para perpetuarse en las figuras más admirables, imperfectas y espontáneas, producto de la contingencia, la mezcla de luces y posiciones, ángulos y superficies, lo más hermoso de las apariciones y desapariciones, de las curvas borrosas, los límites indefinidos, la nitidez inexistente, las invenciones propias que les dan forma; dos gotas de agua, la humanidad en mi pieza.
Quizás el perro ladre, y yo simule enojarme, por la hora, momento, lugar y etcéteras de connotaciones… las esteriotipadas reacciones que lamentablemente estructuran algunas respuestas; pero en realidad yo no estaba durmiendo, y su ladrido fue mi compañía, ir a ver que pasa con ademanes de queja, mi utilidad como ser humano en aquel momento que venía desvaneciéndose en la nada. Hasta los perros son capaces de hacernos existir.
Tengo los ojos rojos brillantes, como dos manzanas, me miro en el espejo y el espejo del reloj, la hora y mi cansancio no pueden seguir compatibilizándose, de hecho nunca lo hicieron, vuelvo a la cama pensando en eso.
Tengo las medias suaves, tengo las sombras, tengo la luna, las hojas reclamantes, los sueños ansiosos, tengo las ovejas, los corrales, tengo la escena de semáforo en rojo y mi inquietud disfrazada para engañar a la noche, para pasar vestida de bufón y en puntas de pie, para sumergirme como un personaje (ficticio) más de la aventura serena.
Tengo hasta el silencio más desgarrador, ese que subyace a todos los sonidos que descubrimos a la noche. Todo lo externo a mí parece una invitación al descanso de la existencia.

Pero el ruido es más ensordecedor que el que soporta un rayo de sol reflejado en el vidrio de un auto, varado en medio de una congestión de tráfico gigantesca, en la calle más ancha del lugar más céntrico y cosmopolita, de una sociedad occidental altamente consumidora. El ruido, como gritos infinitos de historias repetidas en interminables puntos de distintas partes del mundo, que nunca convergen, físicamente.
El ruido, no me deja dormir. Amanece y las ojeras me saludan, con una oscura y burlona sonrisa. Las arrugas de las sábanas, ni se han enterado.

Si supiese de música, le pondría melodía, y haría de este ruido, una hermosa canción.

Impulso complilador (6')

2006-10-10T15:03:00.000-03:00

Pisadas, otra vez las mismas, las que preguntan. ¿Qué has hecho? ¿Te querías escapar? Miradas sin pestañas, tan profundas como el crujido que no quiero oír, el de tus hojas viejas, tus ojos de siempre. ¿Los míos? Los nuestros. Lucía una simplicidad mentirosa.
Otra vez las pisadas, que retrucan lo cotidiano, que revierten tus propios desafíos. Los míos. Dejar de ser, para ser calañas. Acá estamos de nuevo, solos, pero fieles.
Y sí, a veces leo y me espanto. Cuando me leo. Cuantas traiciones inocentes. ¿Inocentes? La hipocresía te envenena inocencia, te envenena, te desaparece.

Ahora sí de nuevo cómoda, en la misma incomodidad de siempre, en casa, en mis letras, nada de Doce, nada de Borges. Descansa la Búsqueda de la Sencillez y el Poco de Nada.

Sí, se reanuda lo cotidiano, con el mismo sabor de siempre, sabor a mí.
Ya te sentía lejos, estabas ahí, detrás de la menta fresca.

Reciclaje.

Palabras

2006-10-06T18:53:00.000-03:00

"Para elogiar una flor se dice: parece de plástico"

E. Galeano, Patas Arriba 1998

Descripción.

2006-09-25T13:27:00.000-03:00

A Pablo le perturba que sólo sean dos las cucharadas de azúcar las que le regalen el sonido al chocar con el agua caliente, a veces tiene que lidiar con la perturbación que causa decidir entre un té más dulce que a su gusto y menos sonidos de granos de azúcar golpeados por la pantalla de agua, como un piso que se disuelve.
Olbap, arrebatado, lanza el azúcar desde el tarro, ni cuchara, ni sonidos, ni siquiera dulce o amargo, sólo una mera contingencia de acontecimientos desordenados.
Pablo se engaña a sí mismo, cuando al recalentar un té en el microondas, a causa de algún suceso-interruptor-de-té, siente que el calor es distinto, que el líquido fue poseído por unas ondas extrañas que han raptado lo genuino, que de un momento a otro perdió. El humo ahora parece sintético, y se le restan grados de placer al consumar un sorbo. Olbap descansa sus ojos en los dibujos que el calor figura en la superficie de la taza, sin importar que éstos sean cada vez más débiles, y su té más frío, si tiene la energía suficiente, quizás se pare, se calce con suerte algunas zapatillas de chancletas, y llegue a la cocina para abrir esa mágica puertita y apretar un par de botones (también mágicos) que dejarán como nuevo al descuido de la taza ahora tibia, agonizante. De todos modos, esto sucedería con suerte. Probablemente si somos realistas, tapándole las orejas a pablo para que no sufra, Olbap haría otra cosa más práctica: asesinarlo, abandonarlo, dejar que se enfríe sin más, esperar a que alguien lo tire, y en algún otro momento con más tréboles de cuatro hojas, tomar el té en condiciones.
Nuestro amable Pablo, suele acompañar con tres o cuatro galletas a este episodio. Las muerde siempre perimetralmente, cuidando que no se quiebren. Junta las migas en un rincón, y si está de humor y el tiempo lo permite, juega con ellas, formando triángulos de migas de galletas sin sal con sus dedos, al costado de la mesa. Olbap devora, escupe, se llena de pedazos la ropa, suele terminarse el paquete sin preferencias mayores que el vencimiento lejos de la fecha, o de sus ojos. Se para y sacude, las migas sin existencia alguna ruedan, se chocan, algunas caen al piso, otras, vaya uno a saber que es de las otras.
Olbap no cuida el tiempo, se le enfría el té porque es desprolijo y no ve a los segundos matarse a golpes con el tic, con el tac.
Pablo calcula, mide, especula. Tiene un reloj a la altura de la nariz en su escritorio, con solo girar unos milímetros el iris puede verlo acusando cuantos minutos pasaron de los cinco concedidos para la temperatura justa de la infusión. ¿Infusión? ¿Qué es eso? Que manía que tenés de hacerte el complicado, por ahí juraría que tenés 125 años y dolor de muelas, el té es té y punto, que tanto lío (Olbap). A veces cuando Pablo mira, el reloj esta de espaldas o en una posición que le tapa la cara, como un hombre caído, es Olbap que no entiende nada de números, solo que lo ponen nervioso, y lo tumba (al reloj).
Sin mayores precauciones, Olbap pone el agua a calentar, quizás exploten muchas burbujas desesperadas gritando piedad, hasta que este despistado hombre se digne a regresar. Ya lo imaginamos todos, Pablo se sienta a esperar, haciendo guardia, que el agua evaporada sea la justa y necesaria, un gas vaporoso de más perdido en el espacio infinito podría alterar las medidas requeridas entre sacos de té y tazas, acordes a las distintas ocasiones.
Olbap siempre ensucia, desde los bordes de la boca a los que no debería llegar gota alguna, hasta la pera y papeles varios que casi siempre están dispersos por toda la mesa en la que se halle sentado incursionando alguna lectura. Lectura, Pablo lee horas seguidas con metas fijadas de antemano, por intervalos de tiempo, por cantidad de páginas, otras desafiantes. Los recreos son breves y cargados de culpa, casi no consume alimentos al momento de esta actividad que requiere de todos sus sentidos. Si tiene que remarcar, esto se hará con colores suaves para no corromper la tinta original, regla, y lápiz que será repasado en lapicera una vez que abunde la seguridad (escasas oportunidades), Olbi dibuja garabatos, no solo en los márgenes, sino en todos los espacios blancos radiantes tentadores, coloreará con diversas tonalidades todo tipo de palabras: las interesantes, las extrañas, las que suenan gracioso, las que no entiende y nunca buscará en el diccionario, las de algún nombre y/o fecha que parece importante. Como ya sabemos, no tiene consideración de la hora, la actividad puede variar desde un mayor tiempo dispensadoen los “firuletes”, hasta una equidad entre estos y la lectura.
Llega un punto en el cual Pablito y Olbito confluyen, cuando Olbap lleva excesivamente más tiempo en márgenes, no-márgenes y colores, que en lectura, algo le empieza a picar en la cabeza, Pablo se le ha metido dentro y le rastrilla el cerebro, preocupado viendo si encuentra alguna semilla para regar, a veces la encuentra y Olbi termina por mirar la hora y las hojas leídas, notando un gran defasaje que le empuja a una extraña sensación de “apablonamiento”. Pablo se ríe y se le sienta enfrente ostentando toda su prolijidad y orden, ideas relevantes subrayadas y un té a medias que aún emana humo de calor. Olbap lo mira, se gruñen, se abrazan, cambian de lugar, Olbi le tira el pelo y hace un ademán que parece pedir la retirada de su única compañía. Única compañía, esto alude a eternidad, son sólo eso, uno y otro, para eso existen, para no estar solos. No pueden estar solos, son como un par de guantes y el frío, como un par de ojos abiertos y sus parpados caídos, como todo lo que existe, como los opuestos que de tan distintos son toda la unidad factible de inteligir, ya nos lo dijeran los griegos y sus dobles un par de muchísimos años atrás, que no son más que la unidad originaria de todo ser humano. Doble, double, doppia.
Una metáfora visual: Pablo mira a un anciano y se admira de su sabiduría, consigue no asustarse de su posible devenir, connotándolo de benevolencias y justificaciones; mientras que Olbi, en el interior de su pecho, se desintegra de la desesperación, como el inevitable destino silenciado del azúcar en su agua caliente, quien muestra su dulzura robando su rostro, y otra vez las dos caras de la moneda.
Pablo es de géminis, siempre usa guantes, toma té y lee, mira poca televisión pero escucha radio, se enamora del ding dong de las campanas a la mañana, Olbap hace lo mismo, exactamente lo mismo, pero sin chululerío; un instante agotará sus vidas, con metáforas o con cosas simples. El amor y el dolor, con flores o sin ellas, siempre se presentan. Pablo le inventa nombres e historias, Olbi quizás se sienta un poco manipulado, será porque no inventará tantas historias y sentidos que expliquen los porqué de la humanidad toda.
Las opiniones con el tiempo varían, pero no engañan, a veces decimos desconocernos, como si alguna vez nos hubiéramos conocido (¿conocer qué?), que imprudencia tan sana, para no morirnos del mal mas oceánico, infinito y salado, la nada toda, mejor tomemos un té caliente y dulce. ¿Nada toda? ¿Pero qué es eso? ¡No ves que hablás para complicarte la vida! Yo no entiendo para qué tantas letras y papeles (Olbap, serio). Con el tiempo uno piensa ¿Cómo pensé aquello? Pelean Pablo y Olbap. Cuando hacemos algo que no entendemos porqué en el preciso momento que lo hacemos. Más Olbap. En el fondo si me preocupa mi edad, las arrugas, ¿Soy yo o es él? ¿Somos?

Las doce

2006-09-08T01:02:00.000-03:00

Y si, ya son las doce, ya pasaron los largos y breves momentos en los que el estudio se me esfumó de las manos. Son las doce, y ya no queda nada por hacer, los ojos ya tienen arena, las manos se mueven lentas, la conciencia moral quiere irse a dormir, con la excusa de funcionar mañana. Son las doce, y como a las doce de cada noche, pasa un dia mas, arrebatado y sin pedir permiso. Otra vez las mil promesas para un dia que debería tener 17.000 horas, que hacen que le echemos toda la culpa a las pobres y escasas 24, que restadas a todo tipo de actividades hiper-necesarias, se reducen a un humilde par, en el que se desplazan esos intentos largos y breves de estudiar, entre mates indispensables, inspección de heladeras, la necesidad del diálogo y amor cotidiano junto con algo de alienación cibernética. Son las doce. Ya duermen esas flores que se cierran de noche que no se como se llaman, ni me importa. Yo sigo acá, manteniendo el aire, tratando de no dormirme, pensando en las 17.000 horas que debería tener el día que sigue y me persigue, para terminar como hoy, disfrutando y riendo de las cosas menos programadas, que siempre se nos escapan de cualquier esquema, haciéndonos la burla, mas graciosa, que tiene lo cotidiano mismo de la vida. Y si… son las doce, ya y cuarto, entre letras y suspiros, pero hoy son doce especiales las cumplidas, esta noche, como absolutamente cualquier otra, y como ninguna que jamás se repetirá, hay algo haciendo metamorfosis, una coraza que se rompe, un vistazo hacia los límites de la complicación, esa que tanto me ha perseguido, cada vez que hablo y escribo. Hoy son las doce, y no me importa, no lo noto, lo que noto son ganas de hablar escribiendo, con las palabras que nunca uso, cuando callo narrando aventuras de desconcertantes espectáculos de la existencia que se desplazan frente a Lucía, esa que mira y escribe, como si supiese algo más, como si tuviese algo que decir. Son las doce, y no tengo nada que decir, nada nuevo, nada no dicho, nada de nada. Son las doce y no me importa, oigo sonidos que me enloquecen (la tele), me distraen, pero no cierro la puerta para lograr esa concentración que requiere preguntarme esas cosas, hoy invento lo que quiero, hoy soy capricho.
Es el cansancio, y las ganas de tomar un mate con el azúcar justa, yo tomo almíbar, aunque digan que corrompe el verdadero sabor de la yerba, no me importa.
Ya entiendo… cuando era chica, y me subía a la calesita, me gustaba ver todo dar vueltas, pero llegaba un momento que el ritmo me cansaba, o el mareo me hacía bajar, o simplemente me aburría. Hoy, no se mañana, me bajo de la calesita, para intentar mantenerme abajo algunos otoños, para sentir el crujido de las hojas debajo de la zapatilla, vieja, rota, sucia, pero mía.
Quiero el cordón de la vereda, el olor del café a la mañana, la bendita y eternamente repetida brisa sobre la cara, el amor de los guantes cuando las manos se me hielan, el silencio que me hace llorar y me despierta con sus gritos para decirme que estoy más viva de lo que creía, los ruidos que me hacen dejar de ser la más vulnerable presa del más perseguidor pensamiento, quiero tener setenta años y seguir bailando sola, como todos, algunos bailamos con los ojos, con las manos, con el golpe de los pies al ritmo de la música, los dedos al borde de la mesa, con saltos, haciendo eco, con la voz del tarareo; quiero seguir creyendo que el pasto se pone contento cuando llueve, y que las hormigas siempre sean viajeras, quiero las medialunas inamovibles del café con leche, quiero al más grande fenómeno siempre en mi vida, los amigos; quiero encontrar rápido la perilla de la luz cuando siento ruido a “bichos” en la noche, quiero sentir el frío del piso en los pies cuando hace calor, quiero lo más trivial y trillado, quiero a lo que me he enfrentado hasta hoy, porque hoy son las doce, y estoy debajo de la calesita, sintiendo ese crujido de las hojas por mi escritas, crujidos que son reclamos, reclamos por un dia sin acentos y con menos pliegues.
Ya no quiero ser escritora, quiero conocer mis faltas a través de la escritura, quiero encontrarme en el discurso, para algún día, dejar de escribir palabrerío. Y si, todos tenemos utopías.

Son la doce hiper-pasadas, y tengo la indispensable necesidad de alivianar mi cotidianeidad, yéndome a leer, y a dormir. ¿Será cierto que las personas hacen giros en sus vidas, o se los inventan? A mi esto me suena a invento, pero eso ya es tema para complicados, hoy no me toca. Se pasaron las doce, es increíblemente indispensable que me vaya.

algo de nada, como siempre

2006-09-05T19:54:00.000-03:00

No hace falta entenderlo,
Ni hace falta creerlo,
Ni si quiera convencerse,
Simplemente decirlo, narrar, para que nuestros oídos escuchen, ese punto y coma, en la enumeración de las causas de nuestros sentimientos.
El hábito, que coloca a cada i debajo de su punto, se encargará de lo demás, se encargará del punto y aparte, ese que bordea y burla a la locura producida por no entender quien golpea a la puerta de la casa vacía (que nunca contesta y mantiene sus persianas cerradas, con un gato negro en la entrada) disfrazando de pleno sentido a la narración, acariciando el punto final, de la historia feliz, esa, la que conocemos todos, el profundo pueblo del alma, en donde vivieron felices hasta que se los comieron las perdices.
Así son las palabras, nos encarcelan con cadenas de simbolismos en la racionalidad, en los cuentos, las historias, ficciones que son vidas, aunque siempre queda ese margen, ese espacio en el rincón de la hoja donde hacemos garabatos, como un suspiro, un aire, un delirio, donde nacemos y morimos, para continuar ficcionalizando la mas irracional de las maravillas, para dejarnos así tranquilos, de una vez, tomando mate al borde de la vereda, esa, que conocemos todos, que separa las ruedas de los pies, a veces es de cemento o de barro, pero siempre separa.
Comencé pensando en una hermosa historia, que no había que creer, ni entender, solo oír… pero se me perdieron las palabras, me las sopló el viento, que entró por la ventana, debe haber sido el gato que la dejo abierta, con su negro silencio de pisadas suaves, entra a cada rato, y me destroza el alma.

2006-08-01T01:21:00.000-03:00

¡ANDO BUSCANDO LA SENCILLEZ!

(con los ojos vendados, no vaya a ser que la encuentre...)

Salpicón

2006-08-01T01:15:00.000-03:00

Hojas. Hojear la vida. Echarle un vistazo, no demasiado profundo, por las dudas.
Ir a la plaza, a la vuelta, a la hamaca. Hamacar la vida, no demasiado fuerte, para no marearse. Mediocridad.
Mirar alrededor, buscar encuentros, no demasiado cercanos, por miedo. Soledad.
Vivir solo, andar, caminar, pisar, apoyar el pie en el suelo, la zapatilla, suela con suelo. Superficial.
Mirar, observar, mover los ojos, las pestañas, enfocar el sentido visual. Exilio de la mirada. Y de nuevo la Soledad.

Y somos tantos, tan, tan, tan pocos, casi nadie. Una hormiga camina y encuentra una hoja, la miro y me mira, somos iguales, tenemos sueños, ella sueña con la hoja, yo con las hojas, las mías blancas, las de ella verdes, que más da, el sol nos ilumina.

Mezcla de colores, mi cabeza es un paisaje de pintura.
Rosa, el mas hipócrita, el vacío que seduce tiernamente, y dentro no lleva nada.
Verde, el color que nos acompaña, inevitable sombra del hombre, la espera de Vladimir y Estragón.
Celeste, Padre de las preguntas. La creencia, descreencia, el miedo, el fanatismo...
Amarillo, el color de los recuerdos, la foto añeja, los bordes borrosos.
Blanco, el ideal. La nieve sin pisar.
Negro, el amante de la claridad.

Pasto, suelo sin suelo.
Cielo, techo sin techo.
Cuando miramos para arriba
Cuando miramos para abajo
Todo sucede abajo
Nada sucede arriba
Todo sucede dentro
Nada sucede fuera

Sol-edad, una vez más.

papel de hoja seca

2006-06-26T16:21:00.000-03:00

viento intruso y dueño de casa,
como siempre volando las cosas anda,
pobres hojas debajo de la taza
ya con eso no les alcanza.

ay, de mis pobres hojas
solitarias, pero mansas,
tengo que buscarles sitio,
para que amarillentas no caigan.

solas y cada vez más rotas
si cae una que otra gota
sepan disculparme
mis queridas hojas.

papeles y folios me han cansado
la escena del crimen con sangre los ha empapado
¿no ven que nos han robado la Joya?
inútiles! sobre rojo que escriba magoya.

siendo un trozo de papel en blanco
yo te diría, que te calles un rato,
aunque si pudiese la historia contarse al revés
sería tu filo el que marcase mi piel.

dos o tres siguen rozando la tierra,
algunas perdidas en su transparencia
otras amarillentas bailan con el viento

se han escapado del otoño y disfrutan del silencio.

Una paradoja y su sustento personal

2006-02-27T16:20:00.000-03:00

Una paradoja

Pueblos enteros engordan, se llenan el estómago con los huesos de los que mueren de hambre.
Pueblos enteros engordan, recogiendo las monedas de las fuentes, robando sueños y esperanzas.
Como la abstracción de un círculo, una maliciosa perfección, en una secuencia sentenciosa, primero las manos que condensan el poder, que condenan con promesas a millones de cabezas a permanecer por debajo del trono, a rodar de ignorancia, luego nos enjaulan en el dilema que termina por hacer perfecto el rodaje, ¿mantenemos la mentira, o dejamos a las caras embarradas morir de hambre? Ante los rostros, que hacen desaparecer a la cifra de pobreza, convirtiéndola en una realidad palpable, ante los ojos desesperanzados, alimentamos sus bocas, y sin quererlo vaciamos sus corazones, opacando el grito desesperado que se ha adormecido en las entrañas, ese grito que nos hace humanos, ese que dice: ¡Yo soy como vos! ¡No quiero tus sobras!. El mismo grito que parece nunca haber viajado por las manos poderosas que reciben gustosas nuestras "contribuciones", por una patria mejor, por algunas casas más grandes, algunas cabezas más pensando que hacer con tanto oro debajo de la almohada.
En la escuela nos contaron del viejo Señor Feudal, las monarquías, los embriones de las liberaciones, de las independencias, del descubrimiento más grande del hombre al conquistar la razón: la libertad, los valores humanos, humanos, esa palabra que encierra a todos por igual, bajo el mismo nombre, desnudos de pieles y condiciones. Revolución Francesa, los derechos, todo pintado en papel. ¿Cuándo dejamos la esclavitud y el tributo? En medio de esa gran palabra, "postmodernidad", el Señor Feudal está más despierto que nunca, desperezándose con el aire de sus esclavos, tan contemporáneo como nuestras pisadas.
La impotencia de vivir en esta horrible mentira, de cuidar al "de abajo", de priorizar su subsistencia, olvidando la dignidad, como si no fuese una condición primaria y exigible. Proteger al de abajo, manteniendo así al de arriba, dejando que siga en su siesta, durmiendo acostado encima de nuestra paradójica bondad. Si esas voces inocentes no cantan, es porque les han robado lo mejor: las ganas de gritar, y a nosotros los esclavos nos han convertido simultáneamente en amos, responsables también de ese trueque, en donde se intercambia la humanidad, por un trozo de pan.
Pueblos enteros engordan, y nuestra generosidad es más alimento para devorar, más mentira, más curva circular.

Su sustento personal...

Me pesan las manos, me pesan los ojos, me pesa el cuerpo, de no hacer nada.
Cuando camino, mis pensamientos comprometidos, se quedan en silencio, y me convierto en uno más. Uno más, dormido en las palabras, asustado de ver la realidad. Un día de estos... será.
Cuándo camino, y veo, hasta creo tener razón. Caminar, teniendo pensamientos de los que al rato me arrepiento. Verlos. Caras embarradas, panzas flacas, ropas sucias, y palabras burdas, niños inocentes que ya saben engañar, convertidos en el malestar de la sociedad, el estorbo, instantes en los que mis pensamientos se desplazan y se condensan, se combinan una y otra vez, hasta convertirse en culpa, malditos pies que me han llevado por el camino de creer, con o sin razón, que en muchos de ellos, la dignidad no existió y nunca existirá, pensamientos que me agobian y me cargan de culpa, ¿cómo excluirlos, en esta cabeza, de la posibilidad de ser capaces de considerarse tan humanos, como cualquier humano?¿ Acaso tengo el derecho de semejante conjetura? Cuando los miro, veo un futuro tan librado al azar, que me asusta que sean tantos, la impotencia me envenena, y me siento egoísta, porque los de la impotencia y el susto, son ellos. Criados a frío y hambre, pero lo más dañino, criados como los "de abajo", como los que viven de los restos del balcón "de arriba", me da bronca pensar que quizás muchos de ellos no topen sus almas con el sentimiento de la dignidad, ya sea transmitido por alguien que la siente y la quiere contagiar, ya sea porque la vida les es agraciada y les muestra de alguna manera el valor de ser persona, ya sea porque de alguna forma, como un bote que rescata a un naufrago, la resistencia llega a la orilla, y se salva, y los gritos no se ahogan, ni el reclamo se enmudece, pero, que alguien me perdone, no puedo dejar de pensar que no serán muchos, sino pocos los que tengan la fortuna de sentirse grandes, y llegar a la orilla, porque, ¿quién, en su sano juicio, se sentiría grande y potencial, sentado en un rincón, atado de pies y manos, con los ojos vendados, y la boca abierta para que alguien que pase "emboque" un pedazo de pan? Para que algo así fuese posible, la fuerza del espíritu, alma, mente, o como se le quiera llamar, debería tener la fortaleza del amazonas, si no me quedo corta. ¿Quién los sienta en un rincón, los ata, y los ciega? El poder, el egoísmo, la no-consciencia, la vanidad, nadie en particular, todos en general, culpando nos quedamos señalando, y ahí va nuestro aporte.
Quizás alguien pueda salir a la calle y acercar más a la vida a alguno de ellos, me atormenta tener la certeza de que es una mayoría la que quedará varada, sin la mirada de nadie y la exclusión de todos. Me atormenta la realidad, me atormenta mi aporte que sería exactamente un grano de arena. Nada más, casi todo, casi nada.
¿Qué estoy diciendo? Nadie conoce la verdad, pero todos la buscamos... yo quisiera interpretar de otra manera lo que veo a mi alrededor, ¿Qué posibilidad tienen de ver la vida de otra manera? ¡si parecen enjaulados! ¿Alguien se ha preguntado porqué la gente mediocre es mediocre? Quizás por debilidad, quizás frustración, pero esos son espejismos para quien ha recibido solo lo indispensable para llenar la panza, la dignidad también se alimenta, pero no con monedas. Ese es un metal que el espíritu no ha aprendido a digerir.
Hay cosas que son irreversibles, ojalá existiese la magia de los cuentos, que devuelva a tantos ojitos las tardes de pelotas y muñecas, que quizás hubiesen sido tan cruciales, como hoy creemos que es darles de comer, para tapar un vacío que no se llena con materia.

Revés

2006-01-09T23:12:00.000-03:00

Como se esconden las risas, cuando de temor a no ser admitidas, lloran, transformándose, como un hombre que se esconde de la luna, y termina por ser lobo.
Como aquellas sonrisas, plagadas de inocencia, se ahogan con el paso del tiempo, se sientan solitarias a esperar que alguien que lleve arrugas marcando la piel y el alma, las recuerde como el patrimonio que nunca perdió, como la libertad de no saber, como la risa provocada por la nada, la brisa que voló una par de pelos y nos dejó ciegos, la carcajada de estar vivo.
Como esperan las lágrimas detrás del orgullo y la soberbia, como las dóciles gotas escondidas detrás de un gruñón trueno, que es puro ruido, como a veces lo son nuestras palabras.
Como de los cinco sentidos parecen sobrevivir solo algunos vestigios, solo algunas huellas, algunos sabores, algunos paisajes lejanos al tacto, a la vista y al corazón.
¿Quién va a robarnos la esperanza de despertarnos siendo niños un día más? Quién, sino la sombra que vemos a nuestra espalda, esa negra imagen que nos persigue después del cansancio, quién sino nosotros mismos, sentados esperando que el próximo día sea el elegido, y aún peor que el desprecio de una espera, la alimentación que a las sobras de nuestros sentidos damos de comer, para seguir anestesiando la vida, explicándonos como el más inexperto de los mentirosos, que los ruidos se pueden convertir en música con un poco de optimismo.
Si la humanidad entera pusiese un reloj despertador gigantesco, quizás nos convenciéramos de que es un canto de cuna, que es hora de dormir, para no romper la rutina del revés, los zapatos y después las medias, el hambre y el plato vacío, la guerra y luego la paz.

Ficción Descartable

2005-12-11T19:08:00.000-03:00

"En el sentido recto, lo indeleble es lo que nunca se apaga... (M)"

Empapelándonos la vida,
decorando nuestros sueños
atando nuestras miradas,
con cadenas de plástico y hierro.

*
Aún puedes cerrarlos,
y crees volverte ciego...
Los espejismos te ayudan
a no morir en el desierto.
*

Te espera, aquel espacio inmutable
en el que puedes correr descalzo

sin gritos mudos,
...con los ojos desnudos.
*

Te engañan,
te dicen quién eres
y después te cantan
esa linda canción de cuna
para adormecerte el alma.
*

Tus ojos se han vuelto débiles
reflectan horizontes en cada rincón
rincones ofrecidos, exportados
...esquinas que encierran y ahogan la pasión.
*

Ya no ves a tus ojos tristes,
que no pueden disolverse
frente al celeste más puro,
ni derramarse en una dulce lágrima.
*

Te exilian,
te convierten en extraño de tus pasos
en ajeno del lugar que te pertenece
y te dan caramelos,

y una rosa con espinas en los pétalos

Cada gota de lluvia,
que estalla en tu rostro
como un grito silenciado
y se derrama por tu mejilla
como un suave susurro,
es el pasaje de regreso
que descansa en tus manos.
*

Aún queda ese lugar indeleble.
Isla, a la que solos podemos navegar
perdiéndos en los mares de nuestra verdad.
*

Hay un solo dueño,
no les regales nuestros sueños...

Dormir

2005-11-30T13:28:00.000-03:00

A Guille,

...Ellos sueñan, nosotros dormimos.

*
Quien limita aquellos pequeños pasos,
desgastados y lentos, sin culpa y sin uso,
limita su mirada, porque nunca los ha visto
y quien dice haberlos contemplado,
sin regalar una mano, una sonrisa, está mintiendo...
*
Aquellos pequeños pies que con esfuerzo andan
por los caminos que en esta vida se han construido
tropiezan con piedras, se mojan con agua,
se raspan con arena, se ríen, se caen sin fuerza...
*
No son pocos, para no verlos.
Quien contempla, lo hace con el corazón,
quien observa, con los ojos.
Indefensos hijos de este mundo,
que esperan a ser contemplados
por la multitud que los rodea.
*
Vivimos juntos dentro de la misma casa,
socios, hijos y padres de esta sociedad,
y cuando de tan cerca, se chocan nuestras vidas
se nos cierran los ojos, y empezamos a dormir...
*
Ellos insisten en andar, pequeños incansables pies...
Nosotros, dormidos o despiertos, de frente o de espalda,
achinamos los ojos para ver a más distancia,
y así observarlos tan lejos, como inalcanzables
andando entre rocas, agua y arena,
con los pies desgastados y lentos, pero sin culpa y sin uso...

Voces

2005-11-29T15:13:00.000-03:00

Hoy escuché; para Ud.:

Una nueva verdad es el morir de una
vieja verdad
***
Quien dice la verdad, casi no dice
nada.

Antonio Porchia.

Visión ciega

2005-11-29T14:02:00.000-03:00

Cuando te das cuenta de que los círculos no son perfectos,
y sentís que el molde que se rompió, nunca existió,
un camino construido de pasos, que son tuyos, comienza a perseguirte.
La desesperación, te pregunta el nombre de tu nombre,
y sin dejarte contestar, se pierde en las huellas que va dejando,
huellas que sin más, convergen reencontrándose en el conocimiento de la ignorancia.
*
Los ojos agonizan su visión,
buscando atravesar el velo que se interpone, entre la vida, y el sinsabor.
La inevitable incertidumbre ya se ha instalado
y lo demás, solo un contorno mudo, sordo y ciego,
en el que siempre creerás encontrar las imágenes,
que te darán las palabras y recibirán las tuyas
con el que construirás el sentido, sin ningún descubrimiento.
*
Luego, la ignorancia de la ignorancia regresa,
y lo cotidiano se reanuda.