cuando me fui
me estaba yendo
más de lo que pensaba

a veces no quiero
saber nada
sobre lo que quiero
saber todo

historia

miro en mil pupilas

como baila el viento

en el patio de mi infancia

cada hoja me sabe entera

de memoria

crecen como raíces 

las líneas de mis manos

en los patios pequeños de baldosa

manos con las que acaricio
encuentro
y pierdo

el amor en la rue salguero

el aprecio desde la lejanía, me había dicho

yo no lo escuché porque escuchar no es tener una oreja que funcione

pero con el tiempo sus palabras cayeron como choclos en un morral

el aprecio desde la lejanía: la admiración por los puntos

cuando la flor se convierte en un punto rojo a un tris de confundirse con el aire 

allí es cuando estos señores agarran sus guitarras y sus pinceles, se hinchan el pecho y comienzan a amar. amor de pupitre, ascéptico, antibacterial, intelectual, binocular, de experto en sublimación

...idiotas, pensé.

yo no quise decir eso, me dijo

pero yo ya no pude escuchar otra cosa.

vida

el amor no es una construcción

es un encastre

sobre el que se puede hacer

una construcción 

(una casa, un edificio, un barco, un cañón)

*

veo a esa niña 

jugar con legos

y se me eriza la piel

el mundo habitado

en este mundo no hay finales de teatro, con los actores reunidos aplaudiendo al final de la obra. hay más bien la noche, casa de ausencias. hay memoria débil de gestos únicos. melodías que regresan solitarias. tardes sin. viajantes que abren sus valijas, desnudando conjuntos irrepetibles de objetos, aromas y cielos. para luego cerrarlas, dejando algo que ya no se irá jamás. entre la ausencia y la presencia, los vestigios de cada visitante reaparecen con soberbia en los objetos donde moran. es entonces que el mundo está habitado. y si bien hay vacancias, los lugares se ocupan de un modo imperativo, son ocupados, sin elecciones, sin conseciones, sin dramaturgia. es entonces que hay historia, y no obra.

cursilerías

lo cursi,
cáscara de lo que realmente tiene peso en el pecho.
cáscara de palabras, de baratas a sofisticadas.
desaparecer todas las cáscaras deja desnudo al platillo de la balanza
en donde mido la masa de la sonrisa que se recorta en tu cara.

la ponderación es algo que se siente
como se siente la presión de una puerta apretando un dedo.
cosas paralelas al lenguaje.

sonrisa bella condensa
la mejor manera de aniquilar la constricción en mi pecho
cuando algo que germina en tu panza y en tu cabeza
converge en una suave encrucijada,
entre labio y labio.

escucho esta música y creo que estás por llegar.
por eso cruje la madera vieja de la puerta en mis oídos de ensoñadora.

apago los ojos
y tienes rostro tibio y una respiración que golpea en la quietud de mis cabellos.

traerás manos con líneas hechas por el tiempo.
mis hombros retratan la espera de tu abrigo alineado.

capullos a punto en el estómago.
pero el té necio, se entibia hasta enfriarse otra vez.

el hilo que sostiene a todo en su lugar es tan ínfimo
que los muros de los templos se tornan grotescos
el hilo que hace nudo ciego en esta alma
tiene más (sed) de fe irracional
en la posibilidad de un encuentro vulgo
que en la posibilidad de un encuentro con los dioses

la coma es como ese espacio
****************************fugaz pero visible
entre el aire
y el último vestigio de tu sonrisa

el signo de interrogación
lo que circunscribe que aún no me decida

si gracias a vos
o culpa tuya

Escena I (Eros)

puedo repetir la escena
responsabilizándome por algunas distorsiones
(zoom a los ojos,
boca en primer plano,
palabras en eco acaparando al protagonista)
o puedo culpar a la reminiscencia por desfigurarla

en cualquier caso habrá un real:
el peso de la leyenda de un dios
sobre mi cuerpoespalda

Escena II (Tánatos)

mirabas cómo yo era víctima de la ficción
creyéndote a salvo de ella
pero el final del cuento te dio muerte
y notaste,
al compás de mi puñalada heroica,
que eras protagonista
y no espectador.

(sin título)

El anonimato de mi pelo
El anonimato de las arrugas en mis manos
El anonimato de mis pestañas breves
El anonimato de mis copiosas cejas

Mi cuerpo árbol cayendo en bosque deshabitado

Parece ser que existo,
si,
pero de una manera tan difusa y general
como la manera en la que se responde a un nombre
dejando el millón crucial de cosas fuera

de cómo llegar

cada universo tiene
su lógica de fuerzas.
su dinámica.
su equilibrio.
su-pongamos.

aislaré una de las magnitudes de este universo:
la increíble fuerza con la que existe lo que casi no existe:
lo sutil: lo tenue:
eso que aquí es receptado como seductor,
estético.

la fuerza compensatoria
en este caso:
algún (no cualquier) impulso arrebatado.

la combinación en su justa dosis hace de la descrita
una de las fórmulas con la que se intercambia un pasaje
con destino: esta galaxia.

fórmula que transforma
a un (gram. art. indef.)
en él.

yo atiendo la puerta si conseguiste el boleto.

*

*

Y no me digas que no es cierto.

La grieta que llevo en mi pecho

es la misma rendija por la que entra el aire.

Sino amar no sería lo que es.

*

Sino amaríamos como psicóticos.

*