con toda mi modestia, con todas mis minúsculas:
un grano de polenta
tenía un grano de polenta en la cabeza, esa minucia dio comienzo a mis cavilaciones. me hizo pensar si escribías en una habitación de paredes peladas. si oías el ruido áspero del grafito raspando la hoja, o si era más bien la melodía suave de la tinta deslizándose.
¿tu cabello te hacía cosquillas en la mejilla derecha cuando des-encadenabas las palabras? los diestros por lo general inclinan la cabeza hacia la izquierda cuando escriben. a lo mejor no eras diestra. a lo mejor llevabas el cabello recogido.
¿tus rodillas soportaban el peso de tu cuerpo en la madera de una silla, así, como suele sentarse un niño? ¿o es que la posición de tu alma era más bien horizontal?
te imagino con ropas blancas y abrigos gastados, desmenuzados en los puños y codos. te pienso nuevamente oyendo el esquizofrénico-entrecortado-desdoblado sonido del lápiz gastándose en la hoja. como un murmullo de palabras yuxtapuestas.
te veo. tus ojos puestos en una profundidad acuosa que sólo puedo imaginarme por oposición con la plana superficie de esta hoja. mi piel erizándose. tres poemas me bastaron para verte llorar, para hacer atrevidas analogías con la seca piel de mis manos.
¿se oía la música tajante de las agujas de un reloj pinchando el silencio mientras agazapada en esa ventana observabas al pájaro mirándote desde la cornisa del edificio de enfrente?
miro el grano de polenta incrustado entre mi uña y mi carne, ¿comías sabiendo que hasta ese bocado desintegrándose en tu boca se tornaría mítico al evocarlo/pensarlo/imaginarlo/traerlo luego de tu muerte, Alejandra?
un grano de polenta
tenía un grano de polenta en la cabeza, esa minucia dio comienzo a mis cavilaciones. me hizo pensar si escribías en una habitación de paredes peladas. si oías el ruido áspero del grafito raspando la hoja, o si era más bien la melodía suave de la tinta deslizándose.
¿tu cabello te hacía cosquillas en la mejilla derecha cuando des-encadenabas las palabras? los diestros por lo general inclinan la cabeza hacia la izquierda cuando escriben. a lo mejor no eras diestra. a lo mejor llevabas el cabello recogido.
¿tus rodillas soportaban el peso de tu cuerpo en la madera de una silla, así, como suele sentarse un niño? ¿o es que la posición de tu alma era más bien horizontal?
te imagino con ropas blancas y abrigos gastados, desmenuzados en los puños y codos. te pienso nuevamente oyendo el esquizofrénico-entrecortado-desdoblado sonido del lápiz gastándose en la hoja. como un murmullo de palabras yuxtapuestas.
te veo. tus ojos puestos en una profundidad acuosa que sólo puedo imaginarme por oposición con la plana superficie de esta hoja. mi piel erizándose. tres poemas me bastaron para verte llorar, para hacer atrevidas analogías con la seca piel de mis manos.
¿se oía la música tajante de las agujas de un reloj pinchando el silencio mientras agazapada en esa ventana observabas al pájaro mirándote desde la cornisa del edificio de enfrente?
miro el grano de polenta incrustado entre mi uña y mi carne, ¿comías sabiendo que hasta ese bocado desintegrándose en tu boca se tornaría mítico al evocarlo/pensarlo/imaginarlo/traerlo luego de tu muerte, Alejandra?
1 comentario:
Suponía que estabas hablando de ella, la Ale Pizarnick (o como se escriba el apellido, ¡jaja! Leer con voz de cordobesa)...
Que bueno imaginar a un otro que no conocemos, no? Y que mejor es todavía nunca conocerlo o a veces desconocer cosas que nunca supimos, porque en el momento en que las averiguamos pierde ese halo de magia y todo toma forma y color real...Como por ejemplo, a esa persona que conocimos por PISTOLA no saber NUNCA ni el nombre ni el apellido, y simplemente identificarlo como PISTOLA...
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