algo de nada, como siempre

No hace falta entenderlo,
Ni hace falta creerlo,
Ni si quiera convencerse,
Simplemente decirlo, narrar, para que nuestros oídos escuchen, ese punto y coma, en la enumeración de las causas de nuestros sentimientos.
El hábito, que coloca a cada i debajo de su punto, se encargará de lo demás, se encargará del punto y aparte, ese que bordea y burla a la locura producida por no entender quien golpea a la puerta de la casa vacía (que nunca contesta y mantiene sus persianas cerradas, con un gato negro en la entrada) disfrazando de pleno sentido a la narración, acariciando el punto final, de la historia feliz, esa, la que conocemos todos, el profundo pueblo del alma, en donde vivieron felices hasta que se los comieron las perdices.
Así son las palabras, nos encarcelan con cadenas de simbolismos en la racionalidad, en los cuentos, las historias, ficciones que son vidas, aunque siempre queda ese margen, ese espacio en el rincón de la hoja donde hacemos garabatos, como un suspiro, un aire, un delirio, donde nacemos y morimos, para continuar ficcionalizando la mas irracional de las maravillas, para dejarnos así tranquilos, de una vez, tomando mate al borde de la vereda, esa, que conocemos todos, que separa las ruedas de los pies, a veces es de cemento o de barro, pero siempre separa.
Comencé pensando en una hermosa historia, que no había que creer, ni entender, solo oír… pero se me perdieron las palabras, me las sopló el viento, que entró por la ventana, debe haber sido el gato que la dejo abierta, con su negro silencio de pisadas suaves, entra a cada rato, y me destroza el alma.